Бывает, приблизишь сквозь линзы лорнета
К глазам этот мир, театрально одетый,
И с ужасом видишь, что кануло в лету
Великое сильное племя поэтов.
Поэтов-художников и  музыкантов,
Поэтов-философов, ницше и кантов,
Чайковских-поэтов, моцартов, бахов,
Поэтов-толстых в крестьянских рубахах. 
Заснул полупьяный поэт-шакьямуни,
На грудь ему свесились мерзкие слюни,
И плотно покушав, плотник-поэт
Строгает рубанком дерево лет.
Аллахов - поэтов быльё не простило,
Аллах Пугачевах их всех поглотило,
И если найдется поэт, то гламурный,
Овца в волчьей шкуре, бантик пурпурный,
Расчесан, приглажен, баблом унавожен,
Когтист маникюром, в общении сложен,
Рифмует он исповедь свою двадцать первую,
Цифрует он мысль свою нервно-неверную.
Когда б он забросил свои ноутбуки,
Взглянул на не знавшие времени руки,
Стигматов не знавшие, перьев гусиных,
Не несшие флагов, кольев осиных,
Ни пушечных ядер. Костров и пожарищ
В сердцах не зажегших. И слова "товарищ"
Тайком не писавших на стенах тюремных.
Есть племя поэтов, из тех китов древних,
На коих покоится пегая туша,
Танцуют поэты, поэты как души,
Рождаются, блещут, чтоб в нас раствориться,
Пернатыми стать и снова родиться.