Весенний день открытых окон 
   подстерегает тайно дом любви. 
   Упорный гнев калечит стёкла. 
   Проснись, твой дом уже в огне. 
   Скорби, 
   ты превращаешься в печаль 
   свинцовых туч на резком взлёте. 
   Вот - небеса твоих телес, и чёрная печать 
   волчицей смотрит на твоё лицо 
   из преисподней. 
   - По ступеням всходит Солнце заходящих Лун, 
   и Вечный Пахарь косит взглядом звёздную опушку. 
   Проснулся, и поверил в это сам Перун, 
   горящий окнами твоих прозрачных глаз. 
   - В психушке 
   объявлен конкурс лучшего поэта -  
   небритый слог причёсаных рифмованных дождей. 
   Но чей-то ноготь начертил квадрат пустого света... 
   все разошлись тушить пожар, но потерялись в зелени полей 
   роскошных.
   Тщетно все пытались там найти берёзки, 
   чтоб выжать сок, 
   - их растаскали на свои стихи 
   крестьяне - обрусевшие поэты, 
   нам оставив доски и пеньки - 
   - опустошённые приметы 
   горькой платы за грехи.