Верещагин Олег Николаевич : другие произведения.

Стихи разных лет

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Перед вами - ещё мои стихи, написанные ћпростоЋ в разное время и по разным поводам. Или вообще без повода.

С О Н

Это действительно сон, который

я видел когда-то в детстве...

   Это было - не сон.
   Наяву это было -
   Я знаю.
   Над обрезом земли
   Поднималась,
   Алела луна.
   И манила меня -
   К ней идти
   И коснуться
   Багрового края,
   А под алой луной
   Трав степных
   Пламенела стена.
   И я шёл -
   Как во сне.
   И ковыль
   Щекотал мне колени.
   Я прошёл сквозь луну
   И за нею ушёл
   В небеса.
   Под ногой
   Тонкий звон
   Издавали резные ступени,
   Холодили металлом...
   А по небу -
   Всплывали леса.
   И металл прорастал
   Под кроссовками
   Свежей травою.
   А потом -
   Не кроссовка,
   Сапог по траве той шагнул.
   И я слился с тем миром,
   Со всей этой странной
   Страною,
   И палаш на бедре
   Тяжко перевязь
   Вдруг оттянул.
   Я ушёл по лесам,
   Где сияли
   Сапфиры-озёра,
   Где в кипенье кустов
   Окликали
   Пришельца ручьи...
   А над всем, словно шлемы
   Вздымались
   Гранёные горы,
   Где вода, небо, воздух
   Мои были -
   Были ничьи.
   Замок острым штыком
   Протыкал
   Предрассветное небо -
   Ранним утром, когда
   Я к излучине
   Вышел речной.
   Я вошёл в его залы,
   Где крепко сплелись
   Быль и небыль.
   Я остался там жить.
   Тех я помню,
   Кто там был со мной...
   Это было - не сон.
   Наяву это было -
   Я знаю...

Суккуб

   Бледный свет луны паутинный
   Пламенеет вино в бокале.
   Тень сгустилась в раме картинной.
   Шум шагов в нарисованной зале.
  
   Свет свечи колыхнулся резко.
   Где-то дверь закрылась со стуком.
   Я ловлю промельк властного жеста:
   "Да подайте мне, сударь, руку!"
  
   Пальцы тонкие скрыты перчаткой.
   В волосах - бриллиантов слезы.
   Нет улыбки. Губы - печатью.
   И глаза - холодней мороза.

   Звуки вальса в ночном кабинете.
   Я совсем танцевать не умею...
   Но вот этой, живущей в портрете,
   Я ни в чём отказать не смею.
  
   Но, лишь только наступит утро,
   На мою ладонь обопрётся,
   Поглядит жестоко и мудро -
   И в свой зал дотемна вернётся.
  
  
  
  
  

Случайный вальс

   Не жди меня, не жди - я ухожу с утра
   Туда, где ветер вновь лавину стронул,
   Где за рекой встаёт гора,
   А за горой - река,
   И снова горы, и зелёный лес на склонах.
  
   Прости меня, прости - я снова не приду,
   В который раз пойдут все прахом сроки...
   Не обнимай - меня обнимет дуб,
   Обнимет тенью дуб,
   А для тебя - вот, только эти строки.
  
   И знаешь что, вот что - быть может, не вернусь,
   И где прервался след - друзья тебе не скажут...
   Забудь меня скорей - и пусть,
   И только-то, и пусть...
   ...А смерть - плевать, тут уж как карта ляжет...
  
  
  

Прародина

Русским воинам всех времён

   Пылает дом. Огонь по хлеву рыщет.
   И труп, копьём пробитый, у межи.
   Степняк в доспехе гибкой плетью свищет
   И ловит тех, кто прячется во ржи.
  
   Я вновь в "тогда". И снова вертолёты,
   Свистя и воя, нанесли удар.
   И слышен гром шагов чужой пехоты.
   И вновь над Русью - до небес пожар.
  
   Я снова здесь. Огнём объятый колос,
   От боли корчась, стонет: "Помоги!"
   Мне разрывает душу этот голос,
   А через поле движутся враги...
  
   Защита где? В бою порублен княже.
   Спецназ повыбит, армия бежит...
   И рабства тень вот-вот на Солнце ляжет...
   А воздух дымный над межой дрожит...
  
   Я автомат... рогатину... сжимаю.
   Перевожу дыхание с трудом.
   Где я, когда - не очень понимаю,
   Но знаю точно: защищаю ДОМ.
  
  
  

* * *

Подражание А.Белянину.

   Отчеканены в бронзе строки.
   На земле не дожиты сроки.
   Над могилой летит тень креста.
   Я устал. Я устал. Я устал.
   Ни о чём не прошу Христа.
   Никого не спасёт красота.
   Боги древние к предавшим строги...
   От ресниц - полукружья на щёки...
   Как пронзительна высота...
   Я устал. Я устал. Я устал.
   Ноет совесть - она нечиста.
   Жизнь - задача. И так непроста...
   Как желанья толпы убоги...
   ...Я стою посредине дороги.
   Я устал. Я устал. Я устал.
  
  

За тех, кто в пути

   Кружит спираль тропы.
   В спину - огни вослед.
   То ли фары судьбы.
   То ли надежды свет.
  
   Демона, ангела взгляд?
   Истина или ложь?
   Может быть, будешь свят,
   Может, во тьму сойдёшь.

   За тех, кто в пути!
   Слышишь, парень?!
   За тех, кому вечно идти,
   За тех, кто навечно с нами!

   Утром студит роса.
   К ночи вся куртка в соли.
   Огненных дней полоса.
   Шаг - от любви до боли.
  
   Путает времена
   Нежить, небыль и нечисть.
   Но совесть у нас одна,
   Злу подкупить нас нечем.
  
   За тех, кто в пути!
   За вечность дороги, дружище!
   Счастье и вера - жди! -
   Может быть, нас разыщут...
  
  

На белорусском раскопе

I.

   Из песка возникает солдатская каска,
   Рассечённая надвое трещиной длинной.
   Я опять просеваю песок с опаской:
   Иногда война возвращается миной,
  
   Громыхает в детской руке гранатой,
   Вот язык её - страшный, но мне понятный...
   Из прошедшего в окна стучит снарядом...
   Вот и череп виднеется - с каской рядом.
  
   Поднимаю бережно и осторожно.
   Взгляд живых моих глаз в те, что жили когда-то...
   Следом тянется пояс с флягой порожней.
   Время выпило воду - иль губы солдата?
  
   Не хотел умирать, в свою гибель не верил?
   Перед смертью рану зажал ладонью?
   Или он не поймал наступления смерти,
   Не успел захлебнуться кровью и болью?
  
   Я, как Гамлет, стою над раскопом тревожным.
   Только мой-то вопрос потрудней, чем у принца...
   "Быть - не быть?" - это просто, это несложно.
   Трус? "Не быть." "Быть?" Иди насмерть биться.
  
   Может, был этот мёртвый солдат героем?
   Десять танков подбил, с поля вытащил друга?
   Всё равно мне. Меня он закрыл собою.
   Я - живу. И это - его заслуга.

II.

   Жетон немецкий: "Петер Клас"
   И гильз рассыпанные дыры.
   Вот жестяной противогаз
   И клочья серого мундира.
  
   Двадцать второй - рожденья год.
   Сорок четвёртый - гибель. Крышка...
   ...Был тридцать третий - поворот
   В судьбе немецкого мальчишки.
  
   Поверил в то, что фюрер - бог.
   Что есть Германия... Он верил!
   И вот он - веры той итог.
   Июль. Нарочь. Озёрный берег.
  
   Сюда пришёл он - жизнь отдать
   В бою с советскою пехотой.
   И - не спешите упрекать! -
   Его мне жалко отчего-то...

Белые буслы

   "Белые буслы" по-белорусски -
   Белые аисты. Знаете, грустно
   Как-то звучат они, эти слова.
   Вновь проросла на откосах трава,
  
   Мох - как подушка лежит на болотах
   Лоси и зубры... Стрелять? Неохота...
   Чистые росы и чистое небо.
   Пахнет деревня, как в древности, хлебом.
  
   Ночью в тумане скрипит коростель.
   Лапы еловые - дом и постель.
   Свет, васильки и пшеницы поля...
   Ветры кудрявые льны шевелят...

   Летние грозы за окоёмом,
   Гулко земля отзывается грому.
   В окна стучится дождик грибной,
   Словно приятель, зашедший за мной.
  
   В зелени чащи - лешего вижу,
   Шаг осторожный ближе и ближе.
   Хлопну в ладоши, свистну - мне жутко.
   Из камышей с треском вылетит утка.
  
   Сумрак дубрав у озёрного края.
   Под ноги ляжет тропка лесная.
   Тихая заводь - светлая грусть.
   Белые буслы. Белая Русь.
  

Это было, это было в той стране...

   В замковой зале пляшет огонь.
   А за стенами темно.
   Спит на конюшне рассёдланный конь,
   Светит звезда в окно.
  
   Ночью - с собою один на один.
   Грустно до слёз и смешно.
   Ты на дорогу скорей выходи -
   Светит звезда в окно.
  
   Солнечный луч бросит вниз высота,
   И при свете покажется сном,
   Всё, что ты думал и видел, когда
   Светит звезда в окно.
  
   Тысячи дел хлопотливого дня
   Вихрем закружатся вновь...
   Ну а пока - а пока для тебя
   Светит звезда в окно.
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"