Ангел-хранитель галочку влепит в списке. Выполнил норму - можно теперь и в отпуск. Слушать звон листьев со старого CD-диска, где-то посеять от райской обители пропуск. Ад - не такой, как у Данте. Дом-подземелье-работа. Всюду - урбано-мутанты, щелкают дни как счеты. В копоти каждодневной внутренний свет тускнеет. А результат - плачевный... В отпуск... если успеет...
Верить в пушистые крылья в этом аду бесполезно. Те, кто ее забыли, станут пылью над бездной. Ну а она пусть дома свой собирает пазл. Все, что душа желала, он ей принес с запасом. Мыслей клубки, сны без дверей, и спазмы сомнений, все это - высшего класса. Ангела нет. Но это не так заметно, как полкровати пустых, чашка с ужасным кофе. Дома припрятан ящик полный желаний заветных, карта иного мира, путь к своей личной Голгофе.