Рис. С.Хорликова


Я бреду по дождливой погоде,
Отражая потоки зонтом.
Я печален, ведь лето уходит...
Но причина, конечно, не в том.

Моя милая, бедная Осень!
Как же часто винили тебя,
В тех печалях, что сами привносим
Мы, обиды в душе теребя...

Ты прости, мы не ведаем часто,
Что творим на земной стороне,
Мы живем эту жизнь - безучастно,
Находя виноватых - вовне.

Ты прости! Мы в плену опозданий...
И отложенных дел нам не счесть.
Мы в тебе узнаём увяданье
Нас самих, не успевших расцвесть.

Ведь задачи до смеха простые
Оказались проблемным узлом.
Грустно... Наши желанья остыли...
Но причина, конечно, в другом...