В этот жаркий летний день, скрыв глаза от лучей слепящего полуденного солнца, я ощутил неведомую ранее легкость. Сердце забилось быстрее, и вдыхая пропитанный ароматом спальных районов воздух, я почувствовал запах соседской еды. Кто-то на этаже восьмом жарит картошку. Тоже хочется. Злишься ревностно. Не пойдешь и сам приготовишь, а осуждающе цокаешь зубами. Но сегодня этого нет. Сегодня этот запах покажет мне то, что давно забыто.
Пробираясь сквозь тернии воспоминаний прошлого, появится образ . Я окажусь в небольшой комнате. Передо мной будет стоять стол, а на нем белая советская скатерть, на которой ровным строем выстроились тарелки, стаканы, салаты, нарезанные на скорую руку, и графин с вишневым компотом. Виновник же сего торжества - сковородка с жаренной картошкой, расположится в центре поля гастрономического боя. Комната осветится тускло-желтым электрическим светом, раскрывая мне все свои тайны. Над кроватью и диваном увижу знаменитые ковры, третий расположится на полу. Черные, красные и желтые нити, не выцветшие со временем, сплетутся в абстрактный узор советской психоделии. В детстве развлекал себя поиском знакомых образов в странных и запутанных сюжетах коверного искусства. Вот этот завиток слева похож на кролика, а чуть правее в месиве цветов и кривых линий увижу волчью голову. А здесь, рядом с головой, собрание людей. Митинг, наверно. Наскальную живопись сменила настенно-напольная, но с более сюрреалистичными сюжетами. «Бесковерную» стену скроет кухонный бежевый сервант из прошлого. Четвертая стена с окнами расскажет про мрачные тучи в небе другого, несуществующего в это мгновение мира. Реальна лишь комната, тепло которой подарит мне спокойствие. Дрожь счастья пробежит по телу. Я дома. В старом доме со старыми вещами прошлого века. Это музей со своими экспонатами: коврами, шкафами, стеклянными фигурками лебедей. Это законсервированное время, застывший момент. Воспоминание, которое дарит мне уют.
Но всё закончится, когда меня позовет другой запах. Он появится где-то за закрытой дверью. Запах места, в которое я мысленно возвращался множество раз. Место с ароматом ожидания, летних прогулок, посиделок на скамейке. Запах аллеи, где проводил долгие летние часы. Запах дневной жары и вечерней прохлады. Запах духов. Самое большое моё воспоминание длительностью в несколько лет. Однако, надолго здесь задерживаться было опасно. Страшно утонуть в прошлом и умереть в настоящем. Я кратко вспоминал образы, милые разговоры ни о чем, споры, обиды, прощания, дождливые дни, тепло рук, мою робость, мой стыд, любовь, счастье и грусть. Я учился у этого места. Мой архив. Мой полигон. Здесь таятся мои чувства. Это воспоминание о них. Иногда, меня заносило сюда случайно. И тут как повезет. Как плохо работающий кран в душевой. Никогда не знаешь обожжет тебя сегодня или нет. И здесь, в одном из дождливых дней прошлого, меня заберет запах сырости.
Я окажусь в огромной деревянной катушке, которая раньше верой и правдой служила намотанному на неё кабелю. Облысев, она оказалась у меня во дворе. Разобрав и собрав её по образу и подобию "идеального" дома , который был размером чуть больше телефонной будки, я проводил там часы своего детства. И именно тогда я вступил в бой с внешним миром. После дождя там еще долго оставалось сыро. Даже импровизированная полиэтиленовая крыша не спасала. Я всеми силами защищал маленький внутренний мир маленького домика. Перекрывал крышу, красил лаком доски и периодически менял сгнившие. Но погода и время победили. Осталось только пораженное сыростью дерево, когда я окончательно забросил эту затею. Запах сырости - запах смерти. Обманчиво свежий земляной запах несет в себе разрушительные последствия. Нечто похожее я встречал на похоронах. Странный сладковатый смрад тела в жаркий день сначала привлекает к себе внимание. Он кажется приятным и безопасным первые несколько секунд. Как раз до того момента, как тебя начнет тошнить. Тогда он раскроет свой зловещий букет и заполнит процессию своей едкой вонью. Запах такой же непонятный как и сама смерть. В тот день смерть неожиданно пришла по смс. Уведомление. Как? Я только вчера проходил мимо его дома. Вот думал зайти, но что-то не захотел навязываться. Да что бы изменилось? Ничего. Так я впервые оказался на похоронах. Тогда это должно было что-то во мне изменить. Но кроме гнетущего чувства бессмысленности не было ничего. Обрывки воспоминаний. Жалость. Взгляд из гроба. Увижу убитых горем родных, попытаюсь их понять, но утешить не смогу. Почувствую холодок, в нос ударит запах сырой земли и краски.
И окажусь в магазине товаров для ремонта и дома, где аромат новой мебели и пролитой краски это предвестник перемен, а не смерти. Тут ко всему стоит отнестись с должным трепетом и холодной расчетливостью. Поэтому именно здесь всегда звучат самые важные и интересующие человечество вопросы: зеленый или желтый цвет обоев стоит выбрать в спальню. "Ну конечно же зеленый, глаза же будут отдыхать. А эта ванна точно не китайская? Нет, Вы что. Это Тайвань. Это другое! А это красное дерево или закос?". Звуки нервно щелкающих рулеток, скрипы скотча и перезвоны металлических прутьев постепенно угаснут в секции с мебелью, где шумная суматоха сменяется тихим перешептыванием. А я просто оказываюсь маленьким мальчиком в этом большом мире звуков и запахов, который одиноко наблюдает за родителями. Кажется, они здесь выбирают новый шкаф в спальню. А я буду разглядывать другие разноцветные и дивной формы, вдыхая этот аромат новой мебели. Хочется выбрать с самым приятным запахом. Но выберут самый практичный. Пройду мимо стройно стоящих кроватей, на которых мне всегда запрещали лежать. Рассмотрю себя внимательно в зеркале душевой кабинки, пытаясь найти в чертах лица то, чего никогда там не было. Проведу рукой по выпуклым узорам нового комода. Мне захочется сесть на каждый стул, полежать на всех кроватях, пощупать каждый узорчик.
Выбравшись на улицу, где-то неподалеку от проезжей части непременно учуешь этот запах. Выхлопные газы. Они бесцеремонно захватят меня и бросят в зиму. Куда именно? Не знаю. Это всегда "зимний вечер в вакууме". Что-то абстрактное и размытое. Набор воспоминаний или образов. Сюда я попадаю абсолютно внезапно, не по собственной инициативе и желанию ностальгировать. Просто прими это. Почуяв этот запах окажись на заснеженном тротуаре, в спальном районе, заднем дворе школы, на проселочной дороге или парковке.
Да, парковка. Еще один токсичный запах разворошит прошлое. Запах бензина, и я уже отважно получаю болезненные наставления по голове ногами и руками от мудрых незнакомцев на парковке торгового центра. Моё существование на одной с ними земле они сочли неуместным, поэтому решили уделить мне немного своего времени, чтобы доходчиво разъяснить свою позицию. Скоро наступит ночь, что прервет познавательное знакомство с этими интеллигентными молодыми людьми и отправит меня в другое бесконечное путешествие по полупустым улицам. Запах душного города будет вести меня до утра, навевая воспоминания один за другим. И поддавшись потоку, я решу о чем-нибудь написать. Найду себя бесцельно бредущим по тротуару где-то в неизвестном мне районе в одиночестве. Уличные фонари и фары встречных машин будут освещать мне путь, шум ветра придаст саундтреку города нотки загадочности и спокойствия. Меня перехватят еще сотни старых и новых запахов, которые друг за другом напишут мне новые воспоминания и напомнят о старых.
Утром зажужжат газонокосилки, подарив мне аромат свежескошенной травы и я окажусь далеко-далеко. Туда я очень давно рвусь попасть. Домик на степном холме. Наступит ночь. Звуки ветра, сверчков и лай собак прозвучат живой симфонией во тьме. Полуночная свежесть опустится на холм. В куртке на два размера больше маленький я буду стоять на склоне. По обе стороны раскинутся зеленые живые изгороди дикого винограда, под ногами зашуршит галька, а вдалеке на противоположном склоне начнут гаснуть желтые огоньки окон загородных домов. И оставшись наедине в кромешной темноте я взгляну наверх. Туда, где россыпью бесконечных огней во мгле сверкают яркие звезды. А вон там что летит: "спутник" или "комета"? Там среди, возможно, давно умерших звезд. В эту прохладную летнюю ночь мне тепло. И наслаждаясь застывшим мгновением я закрою глаза. Когда вновь подниму веки, снова увижу ослепляющее солнце. Шестой, третий, первый этаж многоэтажки. Вот-вот и в голове заиграет та самая песня, но будет уже поздно.