Я не могу простить тебе.
Твоих фотографий, карт, 
Твоих нереальных пальцев, что пляшут на грифе,
Что не могу тебе просто так написать,
А если не просто, не хватит рифм.
Того, что на свете не будет нас,
Что не встречу тебя в коридорах случайно,
Что души у нас живут в резонанс,
А ты этого не замечаешь.
Что тыкаю в строчки дурацким 'ты',
Все цепляюсь за прошлое лето.
Что еду домой, вагоны пусты,
Что даже не знаю, где ты.

27 декабря 2009