Вопросы задает нам жизнь сама,
И часто пишется история та кровью.
И одного там ждут несчастья, да сума,
Ну а другого, мрамор к изголовью.

Искать свой путь, бывает нам мешают,
В дороге ветки хлещут по лицу,
Тебя же, твоего добра лишают,
И отдают все это, подлецу.

С рождения не известно, что, кому.
Сам пишешь ты судьбы своей страницы.
И, если что неясно одному,
У остальных написано на лицах.

Когда научишься достойных отличать,
Тогда сумеешь, подлецов тех, развенчать!