Литературный институт,
Вы не кончали, но вас чтут,
Коль пишите не ради славы,
Да денег, ревности, забавы.

А лишь когда душа поёт,
На это может уйти год.
Иной хоть пишет каждый день,
Строчку прочёл, а дальше лень.

И что сказать, ошибок нет,
Но всюду только чёрный цвет.
Души нет, уважения к людям,
Хотя  таких, как мы забудем...

Так много чтива продают,
И громко как о том поют.