В лесу, заросшем в Пушкино гулял,
Тропу извилистую в плитке увидал.
По ней я долго шёл меж сосен,
Красивая и сочная здесь осень.

Смотрю опушка, мраморные плиты,
Венки у стелы, имена отлиты.
Погибли сорок первый - сорок пятый,
В войну ту очень много в небо взято.

Вот памятник - солдат с винтовкой, мать,
Не знаем, как героев этих звать.
А безымянных захоронено так много,
Была к Победе трудная дорога.

Ночами памятники освещают фонари,
И алый мрамор будто бы горит.