Пеньки по дороге к Байкалу,
Порублено леса немало.
На озере воды цветут,
Не видно и омуля. Труд,

Народов кто рядышком жил,
России богатство сложил.
Прибрали к рукам богачи,
А небо? Пока что молчит?

Писатели есть и поэты,
Их мало, кто пишет об этом.
О тех, кто в Сибири живёт,
Байкал хранит, Русь и народ.

По духу и вере близки,
Но так от Москвы далеки.