В окопах грязных он валялся,
Своей он крови не боялся,
Чужую, что же, проливал,
И часто, он зарок давал:

Что кровь людская, не водица,
Случайно не должна пролиться.
И чья-то жизнь, огромный мир,
И тот, чужой, кому-то мил.

Проклятая война жестока,
И молодых в ней гибнет столько,
Что можно имена забыть,
Беспамятным, так страшно быть.

Но кровью не погасишь пламя,
Лишь тот удержит свое знамя, 
Кто защищает край родной,
Тот, кто за Родину стеной!

Беда, когда стена ветшает,
И кто-то, все за вас решает.