Он не красив собою, очень мал,
Серый костюм, как у деревьев ветка.
Солистом самым лучшим в мире стал,
И окрестили его очень метко.

Он так поет, что даже облака,
На месте застывают, ветер тоже,
Листочков не касается пока,
Он свои трели дальше не продолжит.

Он серенады о любви поет,
Своей возлюбленной с восходом солнца,
Мелодию ту каждый узнает.
И ловит чудо, стоя у оконца.

Словно не птица это, а весна,
И его песня, лишь тебе дана.