Сейчас я плачу о птице. И эта причина самая стоящая из всех возможных.
Пусть я и не здесь, где детские руки бережно насыпают зерна в кормушку и гладят поломанные перья.
Я рядом.
Мне так плохо из-за себя. Хотя, я только знаю. Я не виновата...
Птица умрет.
Но не сразу. Будет клевать корм, пить воду в тесной клетке, и ломать розовые перья, грудью бросаясь на стальные прутья, надеясь на кусочек неба в окне, и на свои поломанные крылья. Девочка провозится с ней до весны, полюбит ее, а потом... Она выпустит пленницу.
Темные птичьи глаза встретятся с небом.
А крылья? Мы все их теряем. И не всегда вовремя.
Радужная птица умрет у моих ног. И чужие слезы обожгут меня памятью