Эта осень уже оцарапала, в переливах вся, золотая, кровоточит невольно она, бесконечно.
Иду, листву разгребая ногами босыми, и небо горит над головой, яркое донельзя, поддельное будто бы. И хочется упасть на многоцветный ковер, раскинувшись, в это небо смотреть до предела, протяжно, пока не выцветут глаза льдинками, талым снегом слезы не прольются. Белым-бело все станет, метель все укроет собой. Но сон будет - мягкий, чарующий. Колыбельной нас убаюкает ветер, нежной песней своей, пронзительной.
Слова твои - неграненые алмазы, солнца лучи неосенние, теплей чуть, свободней. Плачу от них, улыбаясь плачу, и сердце смягчается мое замерзшее, зимой сентябрьской измученное.
Мы зароемся вместе в листву, и не будет больно, не будет плохо, холодно звеняще, до дрожи. Пальцы инеем покрыты - отогрей их дыханьем своим прерывистым, звучащим тихо-тихо, навзрыд. Я буду целовать волосы твои губами синеющими, покрытыми трещинками, как смоль черные, как вороново крыло. И в маленьком мирке, в нашей осени печальной, на надрывной ноте звучащей, потеряемся в нашем winter_sleep, в хрустальном, искрящемся.