Тихо.
   В тишине слышнее звуки.
   Они тяжелы, как замерзшие капли.
   Стихло
   Даже сердце мое. В руки
   Я возьму белое одиночество бумаги,
   Чтобы не плакать.

   Памяти коснусь, 
               грубо,
           выдавливая из нее все соки.
   Она застонет - жалобно - 
             и буквы запляшут устало,
   Послушные дрожащей руке.

   Я буду шептать про себя слова,
   Пробуя их на вкус, разминая языком,
   Дыханием согревая мысли.
   Я разведу костер 
   Из сваленных в кучу смыслов.
   Это будет мой разговор - 
   Последний, как всегда.
   О том, что терпеть - нельзя.

   Если бы голос сорвался 
   И удрал от меня
   В эту пустоту, 
         мне бы стало не так одиноко.
   Если бы узнать о том, как можно вообще 
   Не думать о будущем, то есть о смерти.
   Все бы стало если не легко, то легче.

   Что вы смотрите так на меня,
              мои глаза бесстыжие?
   Я смотрелась вами в тысячи чужих зеркал,
   Но видела темень.
   Что вы думаете о том, что слова не вечны?
   Можно ли играть на струнах смерти песни о жизни?

   Я видела женщину, 
            она скользила
   Обугленными пальцами по фортепьяно,
   Ее движения - как попало -
           издавали звуки.
   Она играла своими болями, а я стонала,
   Я не могла терпеть,
   Мне казалось, что меня не стало,
   И она играет на моем жалком мертвом теле.

   Но это было всего лишь видение.
   Как может пугать то, чего нет.
   Как может пугать темнота,
   В ней ведь тоже есть свет?..

                29 марта 2006.