|
|
||
На подоконнике большого дома стоял маленький человек. Он смотрел вниз на маленьких людей. Те смотрели вверх, на него. Маленький человек казался им еще меньше.
И каждый думал о своем.
Мысли толпы были маленькие, а у него одна и большая. Он хотел улететь на тот свет.
А начиналось все так...
Жил на свете маленький человек, который любил поболтать о смерти. Он ее вертел и так, и эдак. Прикладывал на себя. Только, как это ни странно, любая смерть для него была мала. И он вырос - в своих глазах. А окружающие видели его по-прежнему. Точнее, не видели.
Многие люди писали и думали о смерти. Многие примеряли ее на себя, потому что боялись жизни. А маленький человек понял, что единственное хорошее, что дает смерть - это свобода. А тем, кто свободен в жизни, она не нужна.
Но маленький человек не был свободен. Потому что видел, что жизнь любого человека заперта в клетку запретов и прав, а в клетке свобода маленькая и невкусная.
И тогда маленький человек поставил стул к окну и вышел погулять на подоконник - с той стороны.
Внизу останавливались люди. Они впервые были такие маленькие - меньше его. Солнце слепило глаза.
Люди кричали ему. Он их не слышал. Он был выше их.
Осторожно он сделал первый шаг. Влево. Потом - вправо. Потом рассмеялся и пошел. он гулял по подоконнику и дышал свежим воздухом. Он был свободен и мог идти, куда хотел. Но не вниз, потому что смерть была ему уже не нужна. правда, если бы он захотел, он мог бы пойти и вперед. Ведь правда?
Стихи, как перец к сказке
По карнизу шел свободный
Человек - куда угодно..
Шел направо. И налево.
Мог давно свернуть он шею.
Но держался.
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души"
М.Николаев "Вторжение на Землю"