Я опять оказалась в той точке, откуда начался мой побег. Не покидало ощущение замкнутого круга, по которому я хожу с упорством мула. Та же гостиная, кухня, двое мужчин и томатный сок на столе. Исключение составляла водка - ее не было. Я не пью, но сегодня готова пригубить стаканчик чего-нибудь аристократичного. Увы, в меню исключительно кровь сеньора помидора.
Сок пили молча. Оборотень с перцем. Вампир с солью. Я с тем и другим. Мой взгляд перебегал с одного лица на другое, отыскивая признаки умных мыслей. Бесполезно. Нет, мысли были, но умными их назвать сложно с точки зрения женщины. Судя по всему мужчины также вернулись на исходные позиции: то есть решали кому будет принадлежать шкура не убитой меня - каждый хотел облагодетельствовать другого, а самим выступить в роли несчастного мученика.
Но если раньше я хотела быть призовым фондом в этой игре, то теперь готова остаться не востребованной. Будет им урок на будущее: предлагают - бери и нечего кочевряжиться!
- Не перенапрягите голову, - я решила нарушить молчание. Оно стало настолько плотным, что грозило задушить нас. - Никого не надо отправлять на жертвенное заклание, - улыбнулась. Мирной мою гримасу назвать трудно. Скорее провокационной: дескать, сдались вы мне, как коврику блохи.