На этом краешке земли
Заблудшему не рады.
Пласт дружелюбия смели
Оставшиеся рядом.

Здесь покосившийся плетень
И племя не младое,
И троеборье каждый день -
Дрова, вода, помои.

Бывает, трелят соловьи.
Но думается плохо
О смысле жизни, о любви
Среди чертополоха.

А я при этом не истец,
Пусть праведник осудит.
Предпочитаю как мудрец
Не доходить до сути.