Когда б вы знали, из какого сора
             Растут стихи, не ведая стыда.
                      Анна Ахматова 


Не дилетанты рифмоплётства,
Другие люди - мастера
Разоблачают наше сходство
Единым росчерком пера.

Но непонятное не стало
Ни очевидней, ни ясней.
Растут чистейшие кристаллы
В грехах духовных одиссей.

Не у тебя. Здесь всё иначе.
С собой всегда отдельный счет.
Успех случаен как удача.
А им прощаешь. Ни за что.

Вопрос, конечно, без ответа,
Неотличимы "нет" и "да".
И до-ре-ми-фа-соль поэта
Запропастилась... Не беда.