Он духом бодр, а ликом светел,
В его коробке черепной,
Романтики гуляет ветер,
И шепчет нежности прибой.

А у меня - тоска на морде,
Набитый комплексов чердак,
И вдохновенно в огороде
Трансгенный тянется сорняк.

Ему б  писать, а он не пишет,
Рождает чувства без хлопот,
Он  выступает без афиши,
Он  без анонсов славу пьёт.

Слова бегут на диктофоны,
Чтоб позже в блогах погулять,
А он весёлый и влюбленный,
Кудрявый Лель. Ни дать-ни взять.

Как это стыдно, силы нету!
Придуманых под рифму чувств
Букет, бесславный для поэта,
От глаз густой не спрячет куст,

Ворованное вдохновенье
Застряло  в горле будто ком....
Чего молчишь ты, щедрый гений,
Дай пару мыслей на прокорм!