* * *
А вот и приплыли, миряне:
Осенний чернеет причал,
И сколь ни ходи со свечами,
Потёмки, покой и печаль
Ложатся листвою на плечи...
Лешачьте, лишайтесь всего,
Дождливо шуршащею речью
Ложитесь в траву берегов,
Склоняясь всё ниже и ниже,
Желтея, жалея, журясь
По летним хлебам, по аллеям,
Всё глубже в осеннюю грязь
Распутицею расползаясь,
Впадая в тягучие сны,
В картавость  вороньего грая
До недостижимой весны...

* * *
Осенняя душа осеннего поэта
Тростинкой камыша справляет тризну лету.
Где в сетках паутин утрами дремлют росы,
Он бродит до седин и задаёт вопросы,
В которых смысла нет, как в детских почемучках,
Он ищет свой ответ, и угасает в тучах
Мелодией, лучом, невысказанным словом,
Чтоб вечно быть при чём, и возродиться снова...

* * *
Без руля и без ветрил
Кружит первый лист осенний,
Я бы тоже так кружил
В кружевной осенней сени,
И в заоблачных сенях,
Где готовят сани летом,
На Господних тех санях
Прокатился без билета
В те края, где только свет,
Только смех, и только счастье,
Где ни слёз, ни смерти нет,
Ни осеннего ненастья...

* * *
Твои пальцы бегут по страницам. Шурша,
осыпается то, что зовется природой.
Слышишь, в роще скулит и аучит лешак,
и сентябрь листвою планирует  в воды,
и забвение пьется, как сладкий мускат,
и по скатерти бродят осенние мухи...
На закат всё покатится. Всё - на закат.
Остальное лишь слухи,  родная,  лишь слухи...