Над городом звучал шуршащий жёлтый вальс листопада. Осень ловко дирижировала веткой клёна, зайчиками мелькающего среди туч солнца сигналила из луж зазевавшимся водителям.
Он стоял у окна, вслушиваясь в еле слышно звучащую мелодию. Мелодию осеннего города.
Он считал минуты. Минуты до того мгновения, когда он сможет прижать её близко-близко, к самому, нестерпимо пылающему сердцу. И рассказать, рассказать всё, всю правду. И тогда она больше не будет бояться и останется с ним.
Он дождался этой осени. Ей уже 17. Осталась всего пара дней - и ничего больше не разлучит их.
Саксафонные звуки блюза становились всё слышней. Листья шуршаще парили рыжим вихрем, прилипая к стёклам машин, домов, витрин.
Он улыбался. Так всё начиналось.
Уже совсем скоро.
Она знает, что он придёт. Он выхватит её из её радужного мира и принесёт в свой, полный невысказанных желаний и тайных надежд.
Он писал ей. Она уже ждёт.
Пытается убежать? Наивная девочка. Он ведь вернёт её. Он никогда никуда её не отпустит. Как бы она ни хотела обратно.
Ленивой ухмылкой стирая из головы картинки, он принялся вновь считать минуты.