Аннотация: Кто сказал, что природа отдыхает на детях гениев?!! Она смеётся над ними!
Потомок царя Мидаса.
Всё началось в тот вечер, когда в мою холостяцкую квартиру заглянул старый приятель и важно, с достоинством произнёс:
- Хочешь, не хочешь, а называй меня теперь "Ваше Высокоблагородие".
- Это с какой же радости? - удивился я.
- А с такой, что я, между прочим, являюсь самым настоящим графом. Понял?
- Ну да, а я - Наполеоном Бонапартом. Первым, как никак. Не вызвать ли нам по такому случаю карету белоснежную с красными геральдическими крестами? С гвардейцами и салютом. Рванём в Версаль! Или в Лувр, какой-нибудь. Нас там накормят, в постель уложат, укол сделают и сказку на ночь расскажут. Хорошо-о!
- Эй, ты так не шути, - серьёзно сказал приятель, - а то мне придётся тебя на дуэль вызвать. У нас, у графов, это быстро делается: вжик-вжик, пиф-паф - и всё, считай - готов! Пушкина читал? Сергея Александровича? Тоже весёлый был человек. А Лермонтова знаешь?
- Кто это? - искренно поинтересовался я.
Лицо моего собеседника перекосилось от нестерпимой душевной боли, и он разрыдался:
- Боже, куда катится моя великая страна?! Она погрязла в невежестве и духовной нищете, потому что отдана на растерзание такой вот черни, как ты. И как после этого жить на свете такому благородному и образованному человеку, как я? Али хочешь ты моей гибели преждевременной, холоп презренный?
- Нет, что вы! Простите меня, вашбродие, дурака неграмотного. Не со злого умысла творю я беззаконие сие, а по незнанию своему дремучему.
- Ну ладно, можешь встать с колен. И хватит уже целовать мои ботинки!
- Слушай, а как ты графом-то стал?
- Будешь хорошо работать, расскажу...
В наше время стало очень модно быть "аристократом". Куда ни глянь, везде потомки великих дворянских фамилий: граф Иванов, барон Петров, герцог Сидоров. Вот и мой друг решил присоединиться к этой замечательной компании, дабы иметь моральное оправдание своему врождённому презрению к любой работе, требующей от него хоть малейшего напряжения силы и воли, а также - своему отвращению к физическому труду. Он решил проверить, не "голубых ли он кровей" и не пора ли "задрать нос".
Ему повезло. Покопавшись в архивах, мой товарищ обнаружил какую-то бумагу, указывающую на его родство с неким старинным дворянским родом. Многочисленные экспертизы подтвердили это. И теперь новоиспечённый граф претендует на чудом сохранившееся имущество своих предков - родовое имение со старинной усадьбой и несколькими сотнями гектаров заброшенной, но плодородной земли. Неплохо, правда?
Этот случай убедил меня в том, что иметь дворянские корни не только престижно, но и материально выгодно. Тщеславие и жажда наживы быстро одолели недолго сопротивлявшийся разум, и я, воодушевившись примером друга, отправился на поиски своих "истоков".
Архив...
Странное место. По сути, это специальное помещение, где хранятся документы, фиксирующие события различной давности. Но попробуйте какое-то время побродить между стеллажей с пожелтевшими от времени папками, и у вас возникнет ощущение, что с пыльных полок вам в душу смотрят глаза живших когда-то людей, а в голове звучат их мысли, их голоса:
- Пожалуйста, услышь нас, - жалобно или требовательно просят они, - открой нас, прочти нас. Ведь каждый раз, когда нас открывают, мы оживаем. Ты даже не представляешь, какое это счастье - быть живым! Это сейчас мы лишь выцветшие строчки на хрупкой, крошащейся пеплом лет бумаге. Но было время, когда мы, как и ты, боролись, любили, радовались и страдали.
И мне приходится поверить этим голосам. И я уступаю их просьбе.
Тогда из дряхлых папок, дел и подшивок начинают выходить Бумажные Люди. Не спеша, они прогуливаются по полкам, стенам, потолку и ведут степенные беседы о делах давно минувших дней: кто-то клянёт свою несправедливую судьбу, кто-то хвалится победами и достижениями. Но никто из них не обращает на меня - единственного живого здесь человека, - никакого внимания. И я начинаю сомневаться в своей реальности. Чтобы разогнать тревогу, спрашиваю:
- Уважаемые, среди вас нет кого-нибудь, кто похож на меня? Мне нужно найти родителей моих родителей и далее.
- В списках не значатся, - равнодушно отвечают Бумажные Люди. Они слишком увлечены своими воспоминаниями и стараются не замечать меня - ненастоящего, вымышленного для них персонажа.
- Неблагодарные! - в гневе кричу я. Резко захлопываю картонные корешки и бросаю папку обратно на полку, в чёрную пустоту забвения. Раздаётся протяжный стон, и видения исчезают.
- А может, Бумажные Люди в чём-то правы? - думаю я. - Ведь если моих предков нет в архиве, то их нет нигде. А если нет моих предков, то нет и меня. Ерунда какая-то! Всё, хватит, пора на свежий воздух...
Одним словом, я ничего не нашёл. Какое разочарование! А ведь так хочется быть аристократом. Что же делать?
Мне помог случай. В одной из газет я увидел любопытное объявление:
"Белый маг, целитель и оракул Феофан Дельфийский расколдует-заколдует, исцелит от всех болезней, предскажет будущее и увидит прошлое, раскроет тайну вашего происхождения и перерождений вплоть до тысячного поколения. Дёшево. Гарантия. Тел. 322-223-322".
- Это же то, что мне нужно! - обрадовался я и набрал предлагаемый номер. Встреча была назначена на следующее утро...
- Вы заказывали ящик вкусных никарагуанских апельсинов?
- Нет, меня интересует перламутровая шведская стенка с фигурными балясинами.
- Тогда следуйте за нами, - двое суровых телохранителей в строгих чёрных костюмах, в чёрных очках и с чёрными банданами на головах, повели меня по длинным, гулким, местами коварно петляющим коридорам с облезлыми стенами и осыпающимся извёсткой потолком. Через какое-то время мы оказались в заброшенном спортивном зале. В центре стоял большой разноцветный шатёр.
- Вам туда, - сказал один из бодигардов и подтолкнул меня в спину. - Идите на звук.
- Какой звук? - испугался я.
Ответа не последовало. Я обернулся, но за моей спиной уже никого не было. Как они смогли так быстро исчезнуть? Чудеса. Мистика.
Дрожа от волнения, я перешагнул порог шатра.
Темно...
Холодно...
Страшно...
Со всех сторон меня окутывает то ли дым, то ли туман. Рваным саваном обволакивает он моё тело, забивает нос, проникает в лёгкие. Ничего невозможно разглядеть - глаза словно утонули в белой вате. Пахнет елеем и кладбищем. По спине бегают мурашки, а в горле застревает вопль ужаса. Хочется убежать отсюда, но дороги назад нет.
Неожиданно, в глубине таинственного полумрака, слышится странный, леденящий кровь звук:
- Хи-хи-хи... Кха-кха... хи-хи... Хе-е-е-е...
- Иди на звук, - кружится в моей голове, и я делаю шаг вперёд. Мои трясущиеся пальцы упираются в чьи-то холодные, влажные, скользкие... глаза.
- А-а-а-а-а!!! - закричал Феофан Дельфийский и включил огромный вентилятор. Дым нехотя рассеялся, обнажая мистическое убранство шатра: магические шары, гадательные карты, свитки с заклинаниями, волшебные палочки, склянки с эликсиром бессмертия. С потолка свисали высушенные летучие мыши, связанные верёвочкой в пучки. Под ними стояло чучело зомби. А прямо передо мной, в позе лотоса, поверх роскошной шкуры леопарда, сидел сам Великий Оракул. На его мудром лбу был нарисован третий глаз, на волосах красовался индейский головной убор из перьев, а на шее висел большой серебряный крест.
- Ты кто? - спросил белый маг и целитель, поднимая с пола позолоченный мундштук кальяна. - Хотя, можешь не отвечать, я и так знаю. На, затянись. И начнём сеанс. Видишь что-нибудь?
- Хи-хи, пока нет.
- Давай ещё.
- Ой, ёжик летит! В розовых носочках! Счастье! Счастье!
- Нет, не то, - разочарованно произнёс оракул. - Придётся вводить тебя в транс. Спа-а-а-а-ть!!! Спать, кому говорю!
Но спать после таких криков почему-то не хотелось. Тогда Феофан взял из рук зомби молоточек для отбивания мяса и сделал какое-то движение. Что это было, я не успел понять, но никогда ещё мой сон не был таким крепким. Когда же я очнулся, Феофан сказал мне:
- Я говорил с твоим астральным телом, и оно открыло мне тайну твоего происхождения. Ты - потомок легендарного царя Мидаса, который умел превращать в золото всё, к чему прикоснётся. По одной из версий, это его и сгубило - у него зачесалась спина, он потер её своей рукой и тут же превратился в золотой слиток. По другой - ничего такого не было: когда ему надоело превращать всё в золото, он искупался в священном источнике и потерял свой дар. Правда, после этого у него выросли ослиные уши, и всё такое.
- А я смогу, как и мой предок, превращать вещи в золото?
- Это мы узнаем в другой раз. А сейчас иди домой. И не забудь найти деньги на следующий сеанс...
Я продал значки, марки, фарфоровые статуэтки, коллекцию старинных монет, свой старый "жигулёнок", гараж, дачу, квартиру родственников и снова отправился к Великому Чудотворцу. Как ни странно, но мои расходы окупились и даже стали приносить ощутимую прибыль. Видимо, я действительно был потомком Мидаса, ибо через несколько сеансов с кальяном, видениями и непонятно откуда взявшейся шишкой на голове, я всё же научился превращать в золото любой предмет одним лишь своим прикосновением.
- Ну, теперь заживу! - размечтался я, рассовывая по шкафам и тумбочкам увесистые слитки драгоценного металла.
Но моя радость была недолгой, потому что случилось нечто неожиданное и неприятное. Недаром говорят, что природа отдыхает на детях талантливых людей и гениев. Так произошло и со мной. Волшебный дар моего златославного предка обернулся для меня настоящим кошмаром: через несколько недель всё моё золото превратилось в... как бы выразится поприличнее?.. да что там скрывать, надо называть вещи своими именами!.. одним словом, всё моё золото превратилось в... нет, не могу, неудобно как-то... скажу все-таки более литературным языком: "Через несколько недель всё моё золото превратилось в... навоз. И всё, к чему я теперь прикасался, становилось вязкой кашицей цвета ржавчины".
А дальше стало ещё хуже! Моё умение всё осквернять и пачкать перекинулось с предметов на людей. Как-то раз я познакомился с замечательной девушкой. Она была воспитанной, доброй и порядочной. Я пригласил её на свидание, взял за руку и сказал несколько ласковых слов. Но после моего прикосновения девочку как будто подменили - она стала сквернословить, курить, в тот же вечер напилась до чёртиков и заявила, что для неё нет ничего приятнее, чем вести развратный образ жизни. А когда я здоровался за руку со своими коллегами по работе или знакомыми, то уже вечером видел их лица в кадрах криминальной хроники телевизионных новостей. Я был в шоке от всего этого. После очередного инцидента я вернулся домой, заперся на все замки и в отчаянии схватился за голову. Ох, зря я это сделал! Как только мои пальцы дотронулись до волос, я тут же превратился в... сами догадываетесь во что...
Если вы нормальный человек, то вам трудно будет понять моё положение. И нужно ли? Зачем лишний раз чувствовать себя изгоем, уродом, гадким утёнком, знающим, что ему никогда не суждено стать красивым лебедем?
Именно тогда я узнал, что такое одиночество. Не то, о котором ноют поэты всех мастей на разных литературных сборищах. Нет, не возвышенно-плаксивое, а настоящее, бездонное.
Существует такой фразеологический оборот: "Золотые руки". Тот, кто придумал его, вряд ли имел в виду миф о жадном царе Мидасе. Скорее речь идёт о человеке, способном сделать прекрасным всё, к чему прикоснётся. Существуют люди, которые без особого труда окружают себя порядком, красотой и радостью. За что бы они ни брались, всё у них выходит хорошо и правильно. Если напишут рассказ, он тут же появится во всех известных журналах; если сочинят мелодию, она тут же облетит весь мир и вернётся обратно, неся автору всеобщую любовь и славу; если берутся воспитывать своих детей - ждите гениев; если решат изобрести велосипед, то это будет самый лучший велосипед на планете.
Но теперь всё это не про меня. И это ужасно! Потому что нет для человека ничего страшнее (кроме, конечно, войн и стихийных бедствий), чем осознание своей ничтожности и ненужности, своей проклятой способности превращать всё окружающее в грязь, хаос, тлен. Я это осознал, и не было предела моим страданиям...
Но однажды в моё прогнившее жилище вошла Она и сказала:
- Я люблю тебя.
- Фу, какая мерзость! - пробурчал я.
Но Она не обратила на мои слова никакого внимания. Надев на руки белые резиновые перчатки, незнакомка обхватила ладонями мою грязную голову и поцеловала в единственное нетронутое проклятьем место - в глаза. На мгновение я ослеп - настолько ярким и лучезарным был тот поцелуй.
А незнакомка тем временем сбегала в ванную и принесла оттуда таз с горячей водой, щётку, мыло, шампунь и стиральный порошок. Следующие несколько дней она тёрла, драила и мочалила вашего покорного слугу без отдыха, сна и перерыва на обед. И длилось это до тех пор, пока я не засиял чистотой горного снега в лучах восходящего солнца и не заблагоухал ароматом лотоса, розы и жасмина. Окинув довольным взглядом плоды своих трудов, незнакомка улыбнулась и сказала:
- Не делай так больше, не превращайся в ..., его и так хватает в нашей жизни.
- Я, конечно, постараюсь, но обещать наверняка не могу. Видишь ли...
И я рассказал ей свою историю. Девушка внимательно выслушала и воскликнула:
- Какое совпадение! Мне тоже удалось побывать на сеансе этого оракула! И знаешь, что выяснилось?
- Что? - меня разрывало любопытство.
- Оказывается я - потомок прекрасной греческой богини Афродиты, рождённой из пены морской!
- Похоже, - констатировал я со знающим видом.
- Но пристрастие к этой самой пене очень пагубно сказалось на моей жизни - теперь я ни дня не могу без того, чтобы что-нибудь не выстирать, вымыть или вычистить. Какая-то болезненная, патологическая тяга к чистоте, порядку и красоте! Проклятье, не иначе.
- Да не переживай ты так! - принялся я успокаивать девушку. - Ерунда всё это! Пойдём лучше пить чай...
Она осталась у меня, и с тех пор мы живём дружно и счастливо. Со временем моё родовое проклятие оставило меня и никогда больше не тревожило. А талант моей спутницы остался при ней. И это хорошо, ибо чистота - залог здоровья.
Что же касается моих корней, то я всё реже думаю о том, кем были мои предки - господами или слугами. Какая разница? Сейчас для меня важнее то, кем будут мои потомки. А это зависит только от меня. И совсем не обязательно быть графом или герцогом, чтобы твои дети тобой гордились.