Весть о  свихнувшемся  технологе  мгновенно разнеслась по  судну.
- Представляешь, -  шептал один другому в узком коридорчике.
- Юрка  заявился к старпому в пять утра и передал  письмо на
двадцати страничках, написанное от руки.
Чиф  первый лист прочел и понял, что  у парня  "крыша съехала"
- А в письме этом, что было?
- Какой-то бред. Обращение к генеральному секретарю Горбачеву.
 "Михаил Сергевич, мною получено из космоса сообщение от китов.
Они  умоляют прекратить их истребление..."  И дальше в том же духе.
- Сообщение от китов?!
- Ну да! Полнейшая ахинея. Хотя, ты знаешь, он же только из  института
выпустился, впервые в море вышел и сразу попал сюда, в Антарктиду,
а здесь  этот мясокомбинат. Серьезное испытание для впечатлительной
психики.
- Похоже, что так...
- Капитан  распорядился запереть его под ключ в амбулатории.
Пару лет назад тут был трагический случай, везли с промысла одного
ненормального, так тот спрятался за дверью, а когда  врач  вошел
проведать - убил его ударом графина по голове.
- Вот дела, ну ладно, мне на вахту пора!
- Давай!

Мы находимся  в заливе Прюдс  у борта китобойной плавбазы
"Советская Украина". В морозном антарктическом воздухе повисло
тошнотворное амбре.  На палубе плавбазы вовсю кипит работа.
По кормовому слипу, с   китобойных судов, одного за другим втаскивают 
убитых китов. Рослые мужики в черных сапогах, ватниках и ушанках
ловко членят туши  острыми, длинными пилами. Куски свежей плоти
цепляют крюками  и   тянут лебедками  к технологическим
люкам-приемникам.
Мгновение, и  на деревянном, буром от крови  настиле  уже лежат
жалкие останки тех, кто еще час назад жил, надеялся и верил.
Горбачеву...