Из тех десяти тысяч, что оказались запертыми в SAO, лишь немногие по-настоящему жили и чувствовали. Но были и те, кто полюбил виртуальный мир больше, чем реальный. Чувства ведь одинаковые - что там, что тут. Эта история о совершенно иных игроках, и совершенно других чувствах, нежели "любовь до гроба" и "смерть в один день".
Орден Белой Вороны, или, как говорится в простонародье, "Хвостатый орден" был основан очень давно, и его целью всегда была помощь обычным людям, попавшим в беду. Тринадцатый отряд, отправленный на задание, сталкивается со странной проблемой - их врагами стали какие-то странные подобия человека, с железными конечностями и пуленепробиваемой броней. Собравшись было вернуться и доложить обо всем, они и вовсе обнаружили, что теперь доступ в Орден закрыт, и связь потерянна. Как-то надо выбираться, а в компании мирового преступника, рассеянного подрывника, и неизвестно откуда взявшейся парочки обычных людей - сделать это не так-то просто. Особенно если за тобой охотятся киберы, намереваясь обратить в себеподобных существ.
выполненная заявка на гет-фесте: Soul Eater. Соул/Мака. AU. Познакомится в стрип-баре. "Сколько тебе лет? Я бы больше 15 не дал" "Достаточно, чтобы работать здесь". Пьяный бред и приставания, особое внимание к ее короткой юбке. "Ты танцуешь?" "Я только официантка" "Может быть станцуешь?"
Вообще-то, Свич не любил праздники. Ни Новый Год, ни фестивали, даже собственный день рождения он предпочитать проводить в одиночестве, запершись в комнате с ноутбуком.
Я перешагиваю порог маленькой комнатки, что спрятана где-то в пещере ближайшей горы, чуть спотыкаюсь и привычно вдыхаю терпкий аромат свеч, которых тут не счесть и не различить, какая чем пахнет. Свечи везде - на полочках, на потолке, на столе, на полу, и не лень хозяйке комнаты их зажигать все по одной, потому что это успокаивает, наверное, не знаю, может быть. Вэйл сидит за столом, сгорбившись над маленькими крысиными косточками, что она бережно и аккуратно соединяет в один полноценный скелет.
Защитники живут много жизней, но, в конце концов, наступает последняя, и тогда приходят новые. Хоть мы и не помним ничего из прошлой, эта наша жизнь уже не переродится.
- Уже осень, - мечтательно тянет Фиир, болтая ногами сидя на подоконнике. - Вон, какие листья рыжие! Прям как ты. - Да уж и как ты, раз уж на то пошло, - фыркает Алиса с кровати, где, вцепившись в очередной фолиант, лежит уже час, если не больше. Фииру, казалось бы, все равно - ну, лежит и лежит. Это ее дом, как-никак. Или его. Они уже перестали различать, где здесь чье.
