Неровными стихами исписана тетрадка,
Простая, в клеточку, не знавшая имен
Людей великих, такая вся в заплатках-
Прошедших дней, упущенных времен.

Я тут писала, когда-то, о любви,
А ведь сейчас- давно в нее не верю,
И кончилось то детство, зови иль не зови,
Со стихами нынешними я строчки сверю.

Сейчас пишу я чаще о загадках
Не понятых, печальнейших людей,
Сейчас моей душе уж слишком гадко,
Опускаться в сущность тех страстей.

Писалось, когда то, о Всевышнем,
Хотя в него не верить зареклась,
Писала я о свадьбе пышной,
Но тут...Не выдержав, я взорвалась.

Струна души лишь дрогнула, наверно,
И этого хватило мне вполне,
Мои мечты давно лишь бренно
Всплывают в сердце, в самой глубине.

Я переписывать не стала
Те строчки юности моей,
О, видишь ли, душа устала,
Притворяться только лишь своей.

Ты видишь, мне сейчас шестнадцать,
Но ведь на деле- все совсем не так.
Не дал бы мне ты даже двадцать,
Окунись в сознанья мерзлый мрак.

Я думаю о смерти, слишком часто,
И замечаю за собой,
Что стала слишком уж бесстрастна,
К тебе, и к ним, к себе самой.

На людях стараюсь улыбаться,
О, если все бы просто было так!
Но как бы не сбежать и не сорваться,
Сыграв на сцене свой последний акт. 

29.04.10