Губы устали. Крохотные бусинки. Искры летят вниз. С волос. Рассыпались. Капли воды. Свежесть Сумерки. Ты выходишь из духоты, надев черный летящий плащ. Свежий ветер. Повторяешь чуть слышно:
- Не беги, успеешь. Он все равно дождется тебя...
Запутались
пряди. Прямо на лицо. В ушах музыка. Кто-то поет. Красиво. Нежно. И тонкой иглой. Колет в сердце. Плачет. Да. Он ждет. Но ты же знаешь дорогу, ты не путаешься в лабиринте поворотов, совсем не нужных тебе.
Туман на улице. Звенят каблуки по мостовой. Камни круглые от воды. Ты не слышишь, как в кронах деревьев шепчутся тени. В твоих ушах только лишь голос. Только его пение полное печали и сладостного утомления.
Не бойся чувств. Они не обманывают. Живи ими. Только тогда ты будешь знать, куда идти и не путаться в лабиринте поворотов, совсем не нужных тебе. Будешь знать только то, как, наконец, прийти к тому, кто поет...