"Я всё это уже видел. Всё это уже было. В моей памяти... в моих снах. Кому нужна эта игра? и сколько раз это будет повторяться?"
Ей хочется закрыть глаза, но взгляд помимо воли снова и снова пробегает по строчкам...
- Ну и? Ты этого хотела?
- Нет. Отвали... - получается как-то вяло и не злобно.
- Не выйдет. И выключи наконец эту долбаную музыку...
Грубы кривятся в ухмылке:
- Не выключу. Мне нравится.
- Кто бы сомневался. Конечно, нравится. Мазахистка чертова... Может, хватит?
Устало огрызается:
- Что хватит? Тебе не надоело то весь день подташнивать, может, займешься чем-нибудь более полезным для общественности?
- Дура. Вот ты мне объясни - ну что ты сейчас делаешь?
Она включает звук погромче, правда с нулевым результатом. Когда он хочет, он умеет быть настойчивым:
- Ты сейчас напоминаешь мне человека, у которого болит зуб, а он сидит и сосредоточенно колупается в нем зубочисткой.
- Предлагаешь вырвать? Или может сразу гильотину? Лучшее средство от головы - топор.
- Ясно. Аналогия неудачная. Но все равно...
Перебивает на полуслове, крутнувшись на стуле:
- Твоей критике не хватает конструктивности. Конструктивная критика должна предлагать лучшие варианты взамен использованных. А ты только весь день ходишь и тошнишь.
В ответ он фыркает. Похоже, все таки удалось озадачить... Ну и хорошо, пусть помолчит хотя бы пять минут...
- "Мы накажем друг друга высшей мерой отчаяния..."
- Любительница трагедий. Слушай, ты хотя бы не пой.
Она, приоткрыв один глаз, интересуется:
- Не нравится?
- Совершенно, - а взгляд такой серьезный... Или показалось?
- Слушай, ну кончай, а?
- Что такое дверь?
На минуту замолкает, ошарашенный такой сменой темы:
- Эээ?
- Что э? Я спросила - что есть дверь?
- Мммм... - удивленно чешет затылок, а пальцы уже шарят по столу в поисках сигарет. - Дверь, это... Квадратное... Хотя нет, может быть и круглая... И треугольная... Деревянная...
Похоже, удалось его отвлечь... Сквозь музыку прорывается бормотание:
- металлическая... А еще иногда дверь вовсе не дверь - а так... висюльки над проходом... символизируют... дверь... хм...
Трогает ее за плече и говорит:
- Видимо, дверь - это что-то, перегораживающее проход откуда-то куда-то. Видимо... А с чего такой дурацкий вопрос?
- Раста, - вздыхает, - дверь, она дверь и есть... Бывает открытой, бывает запертой... А еще ей можно хлопнуть... Или ее можно открыть... А бывают двери, у которых никогда не было ключа... Или двери, которые никуда не ведут... Или двери, которые не стоит открывать. Никогда ни под каким предлогом... А вопросы бывают и более дурацкими... Например, зачем мы живем?
- Ой, вот только не начинай, я тебя умоляю. Сейчас речь идет о совершенно конкретной проблеме...
- ... изначально не имеющей решения, - откидывается на стуле, и устало закрывает глаза, - Преемлемого... Непреемлемых толпа, и это не худшее из них... "... так хочется слез, а их не осталось... "
Слышно, как он нервно закуривает, бормоча сквозь зубы, сжимающие сигарету:
- Я думаю, конечно не осталось...
- Я все слышу...
- Я знаю, - она с удивлением отмечает в его голосе злость. - Ты слышишь, но, черт тебя побери, - когда ты осознаешь, что я хочу сказать?
- А что ты говоришь? Что я трусиха и просто убегаю? Что нужно что-то делать? Что так нельзя? Я и делаю что-то, чего же ты еще от меня хочешь?
- Чар, ты сидишь, слушаешь дурацкую музыку, пялишься в монитор и это ты называешь делать? Я не вижу тебя здесь, понимаешь? Тебя нет!!!
- Какая разница здесь я или где? Здесь, там или в проклятом аду?! - ее голос срывается на крик, она вскакивает со стула и, хоть и меньше его ростом, нависает над ним. -Я ничего не могу изменить! Я хочу!!! - ее глаза предательски блестят, когда она кричит ему в лицо. - И не-мо-гу!!! А ничего не делать - это оставить все как ... - звонкая пощечина останавливает на полуслове.
- Ты очень даже хорошо видишь, - его голос глух, а плечи едва заметно вздрагивают, когда за ней с грохотом захлопывается дверь. - Слишком...
"Душа трепещет и плачет
От того, что творится во мне.
Но я твержу, что все будет иначе.
Ах, кто бы твердил это мне..."
Динамик с хрустом захлебывается звуком и наступает тишина. Нарушаемая лишь хриплым шепотом:
- Если б я только знал, что... если б я только знал, как...