Я вырву слова из груди, швырну их пером на бумагу,
Душа, словно раненый зверь, завоет под сердцем моим.
Мне места себе не найти, я чем-то похож на бродягу,
Живу, сам не знаю зачем. И всеми и всюду гоним.

Слова те, как острый клинок, как зубы что плоть разрывают,
Плодятся в моей голове, и рвутся на волю скорей.
И люди их правдой зовут, а правды они избегают,
И снова я с правдой своей, стою у закрытых дверей.

В бумагу впитались слова, а я замерзать начинаю,
И нечем согреется в ночи, один я под белой луной.
Согреют меня те слова, что искрами к небу взлетают,
В огне догорают они, но всё ж остаются со мной.