Снова дождь. Тихо и даже для себя незаметно отпускаешь ушедший день. Забываешь выдумку и возвращаешься домой.
Струи дождя хлещут из невидимого неба. Барабанят по шлему, стекают с забрала на нетвердую землю. Тьма и тишина, в которой нет ни одной чужой тени, ни единого незнакомого отблеска.
Размытая глина под ногами. Прямо впереди - решетка ворот. Давно разрушенные створки подпирают стены. Взгляд вдаль, сквозь ржавые прутья. Во тьму.
Там, впереди - твои неразлучные, твои ненаглядные, твои вечные и непримиримые, бессмертные и долгожданные. Твои демоны.
Ты пинаешь ногой решетку. С тихим протяжным всхлипом она сползает на землю. Не обращая на нее внимания, ты входишь внутрь. Армейские ботинки ступают по грязи. Капли дождя текут по твоим волосам. Тебе наплевать. Тебе на все наплевать, кроме маленького огонька, все еще горящего у тебя внутри. Но и он скоро погаснет. Ты только надеешься, что не в последний раз. Демоны лениво разворачиваются к тебе. Скалят зубы. Смотрят голодными глазами. Ты привык к этому взгляду. Он тебя не пугает.
-Здравствуй, Тьма, - говоришь ты, но она молчит.
Раскидываешь руки, словно обнимая самых близких друзей. Улыбка под забралом - чем хуже оскала? Но и демонам бояться нечего. Ты столько раз обещал им забвение, сколько и победу. И после тысячи боев уже нет смысла врать снова. Твой огонек, твоя свеча - теплится еще... Твоя тьма - обнимает. Чувствуешь, как за спиной снова втыкаются в землю прутья. Да, ты пришел домой. Тусклое лезвие клинка тихо шелестит, вынимаемое из ножен. Холодные капли танцуют на иссеченной стали и падают в вязкую жижу под ногами. Сейчас будет бой. Опять... Только зычный сигнал не возвестит об атаке, и не скажет, будто боевой генерал, красивых слов твой внутренний голос. Романтика кончилась.
Последний бой.
- Я надеялся, что ушел от него прочь, - говоришь ты.
Сталь тихо звенит на промозглом ветру. Конец... Еще нет. Но он близок. И никто не придет на помощь. Никто не вытащит тебя из этого ада, ставшего тебе домом. Снова бой. Может быть, ты и хотел бы умереть, но остатки чести и гордости не позволяют тебе этого. Молния рвет душу пополам. Одна половина хочет победить и снова поднять свое знамя над башнями. Другая надеется, что один из демонов будет сегодня сильнее тебя, и тогда все кончится.
Ты молчишь. Один из демонов делает шаг вперед. Началось.
Страшная морда все ближе. Неспешный шаг - такая обыденность... Сталь звенит на ветру, капли дождя стекают на землю. Здесь, во тьме, где-то рядом подрагивает в усталой руке еще один клинок. Смутная мечта - знамя над башнями... И чтобы рассвет, прекрасный и такой долгожданный, и тепло понимания. Улыбки и смех. "Не хочу отвлекать, - шепчет тьма, - но - у тебя ничего нет". И тьма взрывается ненавистью и отчаянием. Они прут сплошной стеной; ты слышишь только их вой и собственные крики. Как похожи...
Страшные твари, злобные, - ты так долго их воспитывал. Им нет счета. Да у тебя каждый бой - последний.
Но каждый пережитый последний бой не приносит радости. Все гуще тучи над башнями. Все больше демонов и все меньше сил. Ветер доносит едва слышный лязг металла. Где-то идет такая же рубка. Капли дождя смешиваются с кровью. Ты рубишь не глядя кого и куда. Когти демонов рвут тебя. Ты давно сбросил доспехи. Здесь они бесполезны, только мешают. Только рукоять клинка в руке успокаивает лучше стакана водки.
Ты держишь меч, значит ты еще жив. Надолго ли? Ты не знаешь, а разум слишком устал, чтобы делать такие выкладки. Эмоции ушли. Ни злости, ни отчаяния. Какое-то странное, вымораживающее спокойствие.
В этом новом сегодня демоны снова уйдут. Солнца не будет; дождь, быть может, утихнет. Спотыкаясь об изрубленные туши, мешая дождь со своими кровью и слезами, ковыляешь вперед. Чтобы отчаянно вглядываться во тьму в слепой надежде увидеть теплый свет в пустых провалах окон безмолвной башни. Еле ползешь, то ли от ран, то ли от бессилия, то ли от отчаяния... Ноги разъезжаются в вязкой глине, ты падаешь на колени, опираясь на меч, силясь собрать испуганные клочки света в подобие сердца. Пусть побьется еще... Холодные капли топят боль в тупом спокойствии. Надо доползти до черного проема, привалиться к каменной стене коридора. Топить очаг сегодня уже нечем... Хочется забыться. Заснуть в этом вечном сегодня.
Заснуть не получается. Ты не можешь. Не умеешь. Завтра, скорее всего, демоны не придут. Ты выиграл еще немного времени. Впрочем, эта отсрочка больше похожа на бегство от неизбежности. Рано или поздно клинок сломается, ты споткнешься, и демоны одержат верх над еще одной крепостью, и так слишком долго им сопротивлявшейся.
Рокот далекого грома проносится над безмолвными пустырями. Качаясь в объятьях полудремы, ты так же беззвучно смеешься, наблюдая за робким шевелением клочка света в груди. Глупый, он будет пускать свои ростки и сейчас. И может даже потом, когда ты это оценить уже не сможешь. Дай ему бог - хоть какой-нибудь - упасть на землю, в которой еще будет теплиться жизнь. Хохот демонов дает понять - о да, они будут ждать. Будут ждать, когда ты скопишь еще немножко сил для еще одного последнего боя. Будут ждать, что клочки света воздвигнут новые цитадели.
Тьма расправляет крылья и баюкает усталое сознание. За Гранью в бескрайних просторах Светлого неба парят твои мечты. Если до них слишком далеко, дайте хотя бы посмотреть на них еще немного... Это так красиво.
Рокот грома проносился над тишиной, подбадривая грозу. Ветра пели о твоем одиночестве. Черные небеса роняли слезы дождя. Твой рассвет уснул за горизонтом. Спи и ты.