Я прижимаю руку к груди и с удивлением смотрю на ярко-алые капли, просачивающиеся сквозь пальцы... Моя кровь?
И в тот же миг меня захлёстывает волна адской боли, глаза застилает красная пелена, сквозь которую смутно видны очертания комнаты. Стул, шкаф, письменный стол... листок бумаги на столе... На листке ещё не успели высохнуть буквы: "В смерти моей никто не виноват. Простите и прощайте..."
Никто не верил, что такое возможно...никто не сомневался, что всё будет хорошо... Но я сломался. Устал верить, устал ждать, устал молить судьбу вернуть мне Её. Всё напрасно - Она не вернулась никогда... А я так и не понял, почему...
Непонятно, когда же я сломался. Может быть, когда Она написала, что не сможет приехать и на это лето... Или когда я не получал писем две недели...или когда я опять остался один... Но я умер. И хотя тело моё оставалось жить, душа ушла в Никуда.
Я пытался бежать от реальности в наркотический туман, убивал мозг и тело, хотел сжечь себя изнутри... Я жил вне себя, топя мутные дни в стакане дешёвой водки, или пронзал их грязной иглой. Прогнал всех тех, кто хотел мне помочь и пустил в дом Одиночество. Я пропивал свою жизнь, не пытаясь больше бороться с судьбой... Страх перед завтрашним днём перестал существовать как перестало существовать Завтра...только Сегодня и наркотические сны, переходящие в галлюцинации...
В моих снах Она снова была со мной. Мы гуляли, Она смеялась своим особенным, переливчатым смехом, ловила снежинки, танцующие свой танец в луче фонаря... Мы были вместе, и мы были счастливы... Но наступало утро, и я понимал, что это лишь сон, а на самом деле Она слишком далека. Непереносимая боль валила меня на пол и дрожащие руки, тонкие как спички, сами тянулись к пакетику с белым ядом... Вспыхивал огонёк свечи, мутным облаком заливала содержимое шприца кровь и я опять уходил в свой сон...сон, где мы снова вместе...
Однажды я проснулся и понял - боль не вылечить, убегая в мир героина и анаши. Но и жить с этой болью нельзя...
Тупой вскрик барыги эхом отозвался в моих ушах когда лом опустился на его голову. Но в моём туманном мире этому звуку не было места, и он погас. Я обшарил его карманы и вынул из внутреннего пистолет. Холодный и тяжёлый, он сразу создавал ощущение уверенности и покоя...
Вернувшись домой я достал листок и бумагу, трясущейся от ломки рукой написал несколько строк и, положив бумагу на стол, взвёл курок. В ушах стучала кровь, сердце переполнялось предвкушением... Я не расслышал, но мне показалось, что кто-то позвал меня по имени... Я спустил курок и лишь потом, падая, обернулся...
В дверях стояла Она с двумя большими чемоданами в руках...её большие глаза не отрываясь смотрели на меня... А потом стало темно...