Как много средь людей святош,
Себя, Богами, что считают.
По форме, платяная Вошь,
Что всё вокруг нещадно хает:

"Никто не должен Выше быть,
Лишь я, как жить, одна решаю.
Что не по мне, вам землю рыть,
Мне, как стена,  беда чужая"

Но стоит глубоко копнуть,
Полезут сразу нечистоты.
Гнилая у святоши суть,
Кто рядом, не избегнет рвоты.