Проснулся утром, чуть живой,
Кошмары ночью снились:
Сражался я с самим собой.
К себе не зная милость.

Ужасным выглядел тот бой,
Текли потоки крови.
Неслись видения гурьбой
И клацали оковы.

То конным был, то, вдруг, летал,
То пешим в драку рвался.
Себе был враг и Идеал,
С собой не раз прощался.

Кричал, ревел и голосил,
От света возгорался.
Терял и обретал сонм сил,
То двигался в такт вальса.

То в Лету окунал главу,
То в Будущность стремился.
Тонул, держался на плаву,
То рожью колосился.

Тот бой Победы не принёс,
Равны ведь были силы.
В конце возник пред мной утёс,
На нём вряд три могилы.

Над первой статуя Орла,
Вторая с Тигром грозным.
А третья для меня была,
Под куполом беззвёздным.

Лежал без чувств в могиле той,
Не видя и не слыша.
Никто не плакал надо мной,
Покрыла вскоре жижа...

Причина в чём? Ответа нет,
Сплошные недомолвки.
На кухне, сев на табурет,
Собрал души обломки.

Мне чай вернул назад себя,
Сознанье прояснилось.
Видать, являлась то Судьба,
Вытягивая жилы.

Всегда я был самим собой,
Не лгал, не льстил, не жабил.
Грешил оккультной ворожбой,
Не нарушая правил.

В глаза всю правду говорил,
Все ранги презирая.
Пятою слабый, как Ахилл,
Не ждал Преддверья Рая.

И вдруг такой увидел сон,
Наверно, в Ад дорога.
Пойду, под колокольный звон,
С родимого порога.

Стремиться в Рай? То не по мне,
Я грешен от рожденья.
Хлыстом пройдётся по спине
Упущенное Время.

Жалеть не стану ничего,
Награда по заслугам.
И встречу Час Конца легко,
Открывшись вечным вьюгам.


Мартин де Вос "Страшный Суд"