На мокрый асфальт листва
слетает уже неживою.
Любые мои слова,
родившись в душе едва,
срываются с губ листвою.

Летят, будто мертвый сор,
на стылый асфальт равнодушья.
Куда я ни брошу взор,
везде ими устлан простор,
однако не злюсь почему ж я?

Их скоро спалят дотла,
пропахнет все рифмой паленой.
Пускай! Лишь бы только жила,
цвела иногда и была
душа моя вечнозеленой.