С небес седых опять слетает снег.
Стою под ним, смотрю вокруг, скучая,
и вскоре с удивленьем замечаю,
что я здесь посторонний человек.
Я вслушиваюсь в мир, но он молчит.
И снег молчит. Молчит, не внемля зову.
Я тоже, как и он, не верю слову,
не слышу сам, что кто-то мне кричит.
Стою под снегом, весь во власти мига -
в безмолвном притяженьи белых глаз,
а их ресницы тают тот же час,
едва коснувшись поднятого лика.
С лица стекают талою водой,
как будто я от потрясенья плачу,
узнав о том, что ничего не значу,
и позабыв о том, что молодой.
декабрь-88