Так и тянет меня на красивости,
так и хочется, словно гроб,
ради лишней велеречивости
в стих вкопать неподъемный троп.
На глаза попадался чтоб.

Так и просится что-то мутное
в мой прозрачный сначала стих.
Пусть громоздкое, пусть минутное,
неподсудное, но подспудное,
не такое, как у других.

Может, это и есть поэзия.
Ибо если взашей гоню
эти происки, тут же депрессия
поедает меня на корню.
В коей водку наивно виню.

Но живу я уже в подозрении,
что когда изживу перехлест,
буду в каждом стихотворении
гениально прозрачен и прост.
9.10.95