С утра отец вставал, кряхтел, пыхтел и брился,
И все свои медали надевал.
Он праздник свой встречал, зачем-то торопился
И ждать тот праздник не переставал.

А выпало ему - хлебать-не нахлебаться:
И Курская дуга, и Днепр, и Кенигсберг.
Был ранен он не раз, и стоит удивляться,
Как жизненный огонь в нем не померк.

За все в ответе был - за мир и за победу,
За счастье, детский смех пролил он кровь свою.
Сегодня праздник твой , и я к тебе приеду,
И боевых сто грамм на холмик твой налью.