Длиною в жизнь

"А всё остальное - пыль и болотная тина..." (c) Сплин

Она заходит к нему в комнату и неслышно садится на диван, что стоит в самом дальнем углу. Он улыбается, откидывается на спинку расшатанного стула, с удовольствием потягивается и хрустит уставшими позвонками. А потом медленно, очень медленно и осторожно поворачивается к ней, будто боясь, что она исчезнет, испарится как наваждение - так бывало уже не раз... Но сегодня она остаётся.

"Прекрасная, она такая же прекрасная как всегда" - думает он, но говорит совсем другое, что-то банальное и совершенно ничего не значащее.

- Что ты делаешь в этом Городе? Как занесла тебя сюда судьба? - спрашивает она задумчиво глядя на магический шар, покрытый слоем пыли.

- Кто бы знал... Я шёл по этим улицам, а прохожие с любопытством смотрели мне вслед, как будто видели что-то ужасное и притягивающее одновременно. Я прятал глаза и покрепче сжимал свой меч, то и дело пряча от любопытных глаз багровые пятна на своём плаще. Иногда в окошках домов мелькало чьё-то отражение, чьи-то полубезумные глаза, и когда я их видел, когда смотрел прямо в них, становилось ещё хуже... Я думал, что никогда и ни за что не смогу жить здесь...

- Неужели тебе было... стыдно? - нахмурилась та, что когда-то называлась Ученицей Волшебника.
- Нет, что ты. Конечно, нет... Доведись мне делать выбор снова, я поступил бы точно также. Почти также... Наверное, что-то можно было переиграть. Впрочем, это было бы несущественно. Нет, что же я такое говорю! Всё это неправда, не верь мне, ни за что не верь мне! Сейчас я бы всё сделал по-другому, я бы... А, черт с ним, что было, то было...

Перед глазами того, кого когда-то называли Волшебником, снова всплыли те минуты, когда он выпустил на волю силы, которые были даны от рождения. Когда он шёл по тонкой грани, соскользни с которой - и сойдёшь с ума. Шёл не ради призрачных идеалов, а ради себя, своих близких и чего-то ещё, тонкого и еле уловимого, но очень значимого...

А потом, когда ад снаружи немного стих, он закутался в свой плащ и пошёл дальше. Куда глаза глядят. На ресницы падал мокрый снег, ноги вязли в липкой грязи, а он шёл и шел десятками дорог и сотнями городов...

Мимо мелькали тысячи лиц, и звучали несмолкаемые голоса. И все, как и прежде, ждали от него волшебства. Как будто ничего не случилось, как будто всё было в порядке вещей. Как будто не он, а кто-то совсем другой одним ударом остановил ненужную войну. А его даже не боялись, совсем наоборот - говорили, что он все сделал правильно, что так и должны поступать настоящие Могущественные Волшебники. Что иногда наступают тяжелые времена, и нужно быть твёрдым и неумолимым, жестоким и вероломным. И поэтому неизбежно насилие, обязательны жертвы, льются кровь и слёзы...
А он просто шёл и пытался понять - смог ли?
Удержался или... нет?

Странное дело, когда-то он радовался любому благодарному слову и переживал из-за малейшей грубости. Тот он, совсем другой, обязательно бы остановился и попытался помочь людям жить лучше и правильнее...

А этот, теперешний шёл и чувствовал внутри пустоту, ему было почти безразлично, словно все слова в мире перестали трогать его, словно окружающий мир вдруг начал терять свои границы и потихоньку переставал существовать...

И поэтому он грустно улыбался и разводил руками. Потому что в нём, именно в нём самом уже не было места чудесам...

Он шел и надеялся, что тому, что свершилось никогда не суждено повториться. Но то, что он видел, убеждало в обратном... Люди так и ничему и не научились...

И поэтому он ещё глубже закутывался в плащ и шёл дальше. Шёл до тех пор, пока вдруг не понял - то, от чего он уходит, всегда будет с ним. Куда бы не привела его судьба...

И тогда он оглянулся. И увидел себя посреди необычного Города. Города, в котором не было войны, жители его всегда улыбались и творили чудеса. Сами, без помощи волшебников. Город стоял на берегу моря, о чем радостно оповещали крики чаек. Стражники у ворот радушно поприветствовали его и рассказали, что здесь всегда светит солнце или идёт приятный теплый дождь, а снега-то и вовсе не бывает.

Да, вначале он действительно решил, что ему не место здесь. Что он отравит их воздух своими помыслами, когда-то такими светлыми, а теперь - грустными и обреченными. И он уже почти ушел из Города, когда что-то забрезжило в его голове и снова лишило покоя, заставило гореть глаза тем ярким неземным огнём, с которым свершаются подвиги и творятся настоящие чудеса.

И тогда он решил остаться в этом Городе. Хотя бы на несколько дней.

Он снял кольчугу, повесил на стену меч и спрятал в шкаф магическую сферу. А потом вышел на набережную и просто сидел у моря, наблюдая за стремительным полётом чаек. Странно, но местные жители запросто здоровались с ним с первой встречи. Они приподнимали шляпы, протягивали руки и приветливо улыбались. И ничего не просили взамен. А он удивлённо смотрел им вслед и наблюдал за Городом, вникал в его жизнь, старался понять все его тайны и секреты. Он смотрел в лица людей, в их наполненные жизнью глаза и пытался прочитать - что же в них такого, чего нет в нём...

Но каждый раз это ускользало от него, улетало, как улетает бабочка, когда пытаешься поймать и взять её в руки.

Однажды, когда магическая сфера в шкафу уже начала покрывать пылью, к нему подошёл дряхлый старик и назвался Правителем этого города. Другой бы удивился и ни за что не поверил - ведь со стариком не было охраны, да и одет он просто и даже как-то обыденно.

Но Волшебник уже хорошо умел читать по глазам и многое понял. Мгновенно. Он увидел в двух глубоких колодцах отблески сотен битв и звон тысячи мечей, море крови и пота, пролитых чтобы этот Город стал именно таким, какой он есть.

А ещё он увидел, что старику осталось совсем немного, что силы покидают его немощное тело, и об этом уже знают вездесущие шпионы соседних королевств. И как только Правитель умрёт...

- Что, неужели везде одно и то же? Неужели мы обречены идти по заколдованному кругу и раз за разом решать одни и те же проблемы? Сколько же можно? - воскликнул в сердцах Волшебник, видя как рушатся его иллюзии и снова теряется вера в простое и обыкновенное чудо.

А старик лишь улыбнулся и задумчиво посмотрел на паруса кораблей, рассекающих прибрежную гавань. Он вспоминал всю свою жизнь, все, что он любил, все дела, что он свершил. И доведись ему делать выбор снова, он снова бы сделал то же самое. Почти то же самое... Впрочем, это было бы несущественно.

- Знаешь, - сказал Правитель, - за все эти годы я понял одну очень простую истину.
- Какую же? - спросил Волшебник и затаил дыхание - а вдруг и он узнает и всё поймёт? Вдруг всё станет простым и понятным?

Но старик промолчал. Да и что он мог сказать? Что каждый день в голове каждого человека разворачивается своё собственное сражение? Что только сам человек способен выбрать, что он хочет - войны или мира, спокойствия или безумия, войны или ненависти? Что каждую секунду, прямо сейчас происходят миллионы сражений, манёвров, побед, поражений и временных перемирий? А может, что несмотря ни что каждый миг может быть наполнен любовью и состраданием и всегда и для каждого есть счастье? Даже тогда, когда руки твои опускаются, и сердце покидает вера.

Глупости, никому не нужны такие ответы. Иногда лучше просто молчать.
Пусть каждый поймёт всё сам.

- Так что же ты будешь делать?
- То, что я делал всегда - заботиться о моём Городе. Ибо только так я смогу удержать его жителей от нищеты и разорения, только так я смогу видеть каждый день улыбки на их лицах.
- А когда ты умрёшь?
- Не беспокойся, я позаботился о достойной смене.
- А они справятся?
- Не знаю. Это уже вне моих сил. Я делаю всё, что могу. А дальше - жизнь тех, кто придёт после меня.
- А если Город не выстоит и будет разрушен?
- Что ж, - при этих словах старик грустно улыбнулся, - значит, такова жизнь. Придут другие и построят новый Город.
- Ещё лучше прежнего?
- Может лучше, а может и хуже. Не важно. Просто он будет уже другим. Каждый Город по-своему лучший.
- Что же делать мне? - Тут я не советчик. Ты должен решить всё сам.

После этих слов Правитель ушёл, ведь у него было так много дел. Как всегда. А Волшебник остался сидеть на берегу и смотреть на море. Он слушал волны. Слушал, как они одна за другой бросаются на берег, берут его штурмом, сметают песок и камни, а потом, обессиленные, уползают обратно в море

Он сидел и слушал море. А где-то внутри него гремели молнии и мечи рассекали воздух, отбирая или даря драгоценные секунды жизни. И то, что он сделал и сделает, каждый его шаг взвешивался на неумолимых весах, решающих его судьбу. Весах, которые он наконец-то осмелился взять в свои руки.

Он смотрел и видел разрушения, которые нанесли его Заклинания... Видел повернутые вспять реки, разрушенные горы и то самое извержение вулкана, потрясшее всех своей мощью и заставившее несметное войско отступить, уйти с его дороги. Да, река вернулась в своё русло, горы снова возвысились - но он никогда не забудет, как...

Нет, не надо закрывать глаза. Не надо прятать их в дрожащих ладонях. Ни за что. Надо смотреть и видеть все, что он наделал. Надо уметь отвечать за свои поступки.

Он смотрел и видел убитых им людей, которые не успели сделать столько дел. Не только тех, кто пришли к нему с обнажённым оружием, но и тех, которым просто не повезло, которые просто оказались не в том месте. Он смотрел и снова видел, как они умирали. Один за другим. Он смотрел в их лица, искажённые болью и страданием...

Но пройдёт несколько лет, и на их место встанут другие, хотя это так и не успокоит его сердце... И не помогут уже никакие клятвы, что это никогда не повторится. Ведь они уже никогда и никого не вернут...

И весы в его душе почти уже опрокинулись, и едва не были унесены в море, но тут он увидел и спасенных им людей. Он смотрел и видел, как люди радуются созданным им чудесам, его творениям, которые принесли столько тепла и счастья. Но пройдет несколько десятилетий, и всё, кого он когда-то любил и ненавидел, превратится в прах...

И все его усилия показались ему тщетными - все, что он знал и любил, будет стёрто в песок неумолимым временем. И пройдёт время, и люди позабудут его имя и все его дела, славные и не очень... Но...

Он вдруг четко и ясно увидел простой выбор.

Выбор, к которому рано или поздно приходят те, кто слишком много задумывается о смысле жизни - оставить всё как есть или попытаться хоть что-то изменить. Даже если это не и имеет никакого смысла. Изменить ценой собственной жизни. Ведь это единственное, чем можно на самом деле расплачиваться.

И он решил пожить ещё немного. Совсем чуть-чуть. Несколько минут. Или целый век. Как уж получится.

- Так что же ты делаешь? - снова спрашивает она того, кого до сих пор многие зовут Волшебником и кто уже много месяцев не произносил ни одного Заклинания.
- Я пишу книгу. Ту, которую не дописал мой отец. Он успел передать мне её перед смертью.
- Волшебную?
- Конечно, - улыбается тот, который до сих пор был Волшебником, - а как же иначе-то?
- А что же будет дальше?
- Время покажет, - говорит он и таинственно молчит. Ведь довольно таки опытный Волшебник бросает вой взгляд магическую сферу именно тогда, когда это нужно. Да и меч в углу готов к новым испытаниям и ярко блестит на солнце закалённой дамасской сталью.

И перед ним, да и не только перед ним, открывается новый путь. Короткий или длинный... Кто знает? Кто и как измерит дорогу длиною в жизнь?