Врочек Шимун. Доктор Чистота (Кожеед)

Пролог. Женщина в лесу

Она проснулась от сильнейшего чувства, что он -- чужак, страшный человек, пахнущий "белизной" так, что слезились глаза, -- рядом. И тут же поняла, что никого рядом нет. Она одна. И даже запах хлорки ей почудился. Она уловила влажный аромат прелой листвы, тонкий запах фекалий от ржавого унитаза в глубине Пещеры, и на мгновение, на вечность, на целых две минуты почувствовала облегчение.

Жива.

Никого нет рядом.

Одиночество сейчас - означает жизнь. В глубине Пещеры -- она привыкла называть это пещерой, хотя это было рукотворное помещение, низкий квадратный короб из бетона и сырого выщербленного кирпича, -- жило робкое эхо ее движений, шагов, ее дыхания и стонов. Ее призрачный двойник, зеркалящий каждое ее движение. Изображающий ее. Передразнивающий.

Иногда этот двойник, другая она, начинал бегать, кричать, выть и царапать стены ногтями. В такие моменты она словно смотрела на себя стороны.

Как страшно и безнадежно она кричит. Как жалко и смешно.

Как глупо.

Остатки сна ушли. Сон был спасением здесь -- лежать и лежать, спать часами, днями и неделями. Но она знала, что не может себе этого позволить. Потому что однажды не проснется. Призрачный двойник, другая она, подберется к ней, спящей, прыгнет на грудь -- белесая, корявая, в лохмотьях ночной рубашки -- и задушит ее.

Озноб пробежал по плечам, разлился по спине. Она поежилась.

Она открыла глаза и некоторое время лежала, глядя в потолок. Бледный свет мягко покачивался, перебегая от стены к стене. И моргал. Здесь, в Пещере, были сквозняки, иногда они доносили запах внешнего мира -- леса, земляники, мокрого дерева, запах дождя -- больше всего она любила этот запах, словно пришедший из детства -- и, изредка, резкий синюшный запах автомобильного выхлопа.

Она откинула одеяло, села на койке. И едва сдержала стон.

Тело занемело, левая нога совсем затекла. В последние дни из-за сырости и чего-то еще... нехватки витаминов?.. она опухла, опухли руки и ноги. Она привыкла к постоянному холоду, но ломота в суставах стала неприятным сюрпризом. Словно их и так мало, этих неприятностей.

Сколько она уже здесь? На это есть ответ. Сейчас, сейчас... Она соберется с силами и дойдет до него.

Иногда по утрам было так холодно, что зуб на зуб не попадал. Сегодня было еще ничего, видимо, в лесу потеплело. Лето. Подземная сырость вытягивала остатки тепла из ее тонкого тела. Даже одеяло не спасало, она укуталась потеплее. По телу пробежала крупная, жестокая дрожь. Суставы словно ледяные хрупкие шары, которыми кто-то играет в опасную игру в боулинг. И они вот-вот разобьются друг о друга на мелкие стеклянные осколки. Она мучительно закашлялась. Выплюнула мокроту.

Она вдруг вспомнила, как до всего этого -- мечтала похудеть, сбросить три-четыре килограмма. Может, даже шесть. Шесть было заветной мечтой -- чтобы выглядеть как в телевизоре. А сейчас она настолько исхудала, что трудно спать -- во сне ребра словно врезаются в камень. А потом все кости болят. Все кости, без исключения. Она смертельно похудела. Сколько это в килограммах? Десять? Пятнадцать? Бойся своих желаний.

Призрак заплакал в другом углу Пещеры.

Она вздрогнула, правое плечо заледенело так, что повисло тяжелым свинцовым грузом. И поняла, что сама плачет.

Дорожки слез на щеках - теплые, горячие. Хорошо. Приятно все-таки хоть что-то чувствовать, кроме боли и отчаяния...

Пора умываться и завтракать. Она поставила себе задачу -- выжить во чтобы то ни стало. Назло страшному человеку с запахом "белизны". Назло сырости, боли и холоду. Назло хнычущему призраку ее самой.

Выжить, чтобы... чтобы...

Она остановилась. И вдруг с отстраненным, и от того еще более безжалостным ужасом поняла, что не знает, зачем. Чтобы -- вернуться к нормальной жизни? К мужу? К теплу?

Муж... и что? Нормальная жизнь? Она с трудом удержала себя в руках. Она уже не помнила, как выглядит нормальная жизнь. К теплу?!

Да, тепло бы ей не помешало. Вот, отличная цель. Что будет, когда лето закончится и наступит осень? В Пещере обогревателей нет. Или человек-белизна и это предусмотрел? А там и зима... Что, если она так не сумеет отсюда выбраться?

Острый укол паники парализовал ее на мгновение. Но она собралась и усилием воли (нет! не-ет! не-е-е-е-ет!) отбросила эту мысль. Ее найдут. Муж найдет. Что-что, а искать людей он умеет.

Или другие.

Страшного человека с запахом белизны поймают. Не вечно же ему скрываться?.. Она вспомнила тот момент, когда это случилось. Когда ее похитили.

Он оказался за спиной. Она почувствовала холодный жар его тела, едкий тонкий запах хлора -- и страх. Страх был еще маленький, неловкий, смущенный.

Она вдруг вспомнила один из рассказов мужа. Он редко что-то рассказывал ей, поэтому она запомнила. Муж сказал, что большинство жертв серийных убийц могли бы спастись, если бы закричали или отказались что-то сделать, о чем их просили убийцы. Так просто - скажи "нет", закричи, беги. Но жертвам было... неловко. Они смущались. Вот так. Вот что ее тогда поразило до такой степени, что накатила тошнота. Чувство неловкости, боязнь показаться невоспитанной, ой, простите - и вот ты уже свисаешь с мясного крюка, а тебя трахают сзади, прежде чем пытать, освежевать, убить и, может даже, съесть.

Она вспомнила все это в секунду - и вдохнула, чтобы закричать. Чтобы выкричать на хуй всю эту неловкость. Она - не воспитанная девочка с белыми бантиками. Она - жена полицейского. Она - человек, а не кусок мяса!..

Но в следующее мгновение человек прижался к ней сзади -- почти интимно, хотя ничего плотского в его объятиях не было. Его ладонь скользнула по шелку ее ночной рубашки и легла между ног. И даже это не было интимным или сексуальным посягательством... вообще, даже человеческим жестом. Это было жутким актом присвоения. Не человека даже. Вещи.

И почувствовав на себе эту холодную ладонь, она онемела. Язык отнялся, колени подкосились. Она не могла кричать. Ее маленький страх стал большим и черным, как Марианская впадина.

Ее маленький робкий страх превратился в огромного кровавого зверя. И проглотил ее без остатка. Ам.

А теперь она здесь. "Зато я буду знать, что в моей смерти виновато мое воспитание". Нина сухо, безжалостно засмеялась. Удивительно, но спустя столько времени взаперти ее чувство юмора не исчезло, а, наоборот, обострилось. Теперь им можно было резать колючую проволоку и вскрывать вены.

Она спустила левую ногу вниз, поставила на каменный пол. Ступню обожгло, она поджала пальцы.

Холод -- неумолимый, жестокий - пронизывал ступню до колена. Словно ледяной стальной штырь. Заполнял плоть изнутри.

Она застонала, стиснула зубы. И сбросила вниз вторую ногу. Боль в растрескавшейся пятке заставила ее выгнуться. Она вскрикнула и одернула себя.

Нет, больше никаких слез. Ничего. Ничего.

Она усилием воли поднялась, от колкой боли на глаза навернулись слезы.

В тот день она гладила белье. Рубашки мужские, растянутые, но любимые. Футболки. Все огромное - ее муж высок и широк в плечах.

* * *

"Он найдет меня". Она хотела в это верить и верила - даже сейчас, после сотни белых царапин на стене, эта вера жила в ней, как... как болезнь. Как раковая опухоль.

Она чувствовала, как метастазы этой надежды пронизывают ее тело насквозь, парализуют, ослабляют волю.

"Что я могу сделать?!" Что она могла сделать?

"Я могу только ждать". Он рано или поздно ее найдет.

Что-то, а это он умел. Находить людей. И делать им больно.

Она вдруг представила, как он находит человека-белизну - и что из этого выйдет. И на короткое мгновение у нее потеплело на душе.

Ненависть - хорошая штука. Ненависть дает много тепла. Ненависть согревает.

О, чтобы он сделал с Человеком-белизной... Как бы тут пригодились его бешеные вспышки ярости!

Она всегда чувствовала в муже некий изъян. Недостачу, словно украденный и тайком вынесенный из магазина кусок мыла, пара помидоров, бутылка дешевого, три звездочки, дагестан, запах клопов, коньяка.

Вот такой он. Сильный снаружи. Но слабый. Словно внутри медной башни, железобетонной конструкции установлены прогнившие деревянные перекрытия. Однажды она увидела в его бумагах фотографию, вырезанную из газеты. Старое здание за красным кирпичным забором, заросшее крапивой и репейником. От здания веяло чем-то старым -- и неприятным, словно запах нашатырного спирта, зеленки и старого гноя на желтоватом кусочке старой ваты.

"Нина", - услышала она голос мужа. Вздрогнула - и даже оглянулась, насколько этот голос был реальным.

Но нет... В Пещере только она.

Нина не знала, откуда взялось это ощущение. Этот запах. Но муж ее тогда здорово напугал.

Зачем он хранил эту пожелтевшую вырезку? Что это значило для него?

И что это означало для нее самой?

Она так ничего и не сказала мужу.

А через несколько дней пришел Человек-Белизна.

* * *

На снимке было четверо.

Троих она хорошо знала и двоих из них не любила. Особенно начальника мужа - этого громогласного насмешливого фанатика охоты. Начальник всегда обожал охоту точно напоказ. Вот смотрите, это моя слабость. Он казался пародией на стереотипного начальника полиции - но при этом не был тупым или бестолковым, а был умным и жестким под этой маской. Вторым - был муж. Да, она не любила его, давно уже не любила...

Скорее боялась.

И только красивая светловолосая женщина вызывала у нее нечто похожее на симпатию. На снимке она была моложе и далеко не такая... стильная, что ли? Странно, по идее, она должна была не переносить друзей мужа - друга-женщину точно, но наоборот, только с ней у Нины возникло что-то вроде настоящей приязни. И даже дружбы.

Однажды, подвыпив, муж рассказал, что они все были знакомы задолго до службы в милиции... тогда еще милиции. "Святые девяностые", сказал он. Он говорил с жуткой кривой усмешкой, без выражения - и она снова почувствовала смутный, беспричинный страх.

Конечно, тот страх был совсем еще не страх. В сравнении с нынешним, тогда была легкая нервозность. Ха-ха. Смешно.

Однажды, на одном из совместных вечеров, когда мужчины допили уже третью или четвертую бутылку, спорили и кричали на кухне, а потом порывались петь идиотские песни, Нина вместе со светловолосой переглянулись и ушли в гостиную. С бутылкой текилы и парой ярко-зеленых лаймов. Они слизывали соль и пили прозрачную мексиканскую водку, а лайм разливал на языке кисло-сладкую горечь. Они болтали и смеялись, как две подружки. Потом включили музыку и танцевали в полутьме. Глаза светловолосой мерцали странно и завораживающе. Пошел медляк, и они, дурачась, прижались друг к другу. А потом Нина почувствовала, как ее рука огладила ее бедра. А потом светловолосая притянула ее к себе и прижалась губами к губам.

Это был... странный вечер. Да.

Она провела пальцем по губам. Рассохшиеся, растрескавшиеся. Нижняя лопнула. Выступила капля крови.

Нина потом часто вспоминала его - этот вечер. Вот бы вернуться обратно, отмотать время назад, как в фантастических фильмах. И снова танцевать под тот медляк.

Чтобы ничего этого не было.

"Я, наверное, сейчас совсем страшная", подумала она. "Может быть, даже хорошо, что я этого не вижу". В Пещере нет зеркал. "И хорошо, что светловолосая меня не увидит".

И вдруг ей страшно захотелось найти зеркало.

* * *

Записка от человека-Белизны:

Здесь есть все необходимое. Лейкопластырь, если вдруг порежешься открывашкой. Запас открывашек...

Она бросила взгляд на ржавое ведро, полное ржавых открывашек -- и засмеялась. Кажется, с каждым днем ее чувство юмора становится все тоньше. Раньше это не казалось ей смешным. Ха-ха.

Она стала читать дальше -- словно не знала это письмо наизусть:

...еще я приготовил для тебя одеяло. Даже два -- здесь бывает холодно.

Заботливый, сука. Только о подушке он не подумал. Второе одеяло Нина складывала под голову. Иначе от сырых кирпичей шел могильный холод, жесткий и пронизывающий - прямо в мозг. Как болит голова. Как болит.

Как болит вообще все.

Пора сделать отметку. Или... Нина вдруг замерла, от мгновенного испуга заледенел затылок. ...или я ее уже сделала?

Она заставила себя успокоиться. Надо же, наконец пригодилась дыхательная гимнастика, которую она осваивала на занятиях йоги.

Вдох, задержать дыхание. Медленный выдох. На счет.

Еще раз.

Пять, семь, пять.

Она начала мысленно отматывать время назад, вспоминая свои шаги.

Нет, кажется, она даже не подходила к стене. Нет, точно не подходила.

Нина вздохнула с облегчением.

Ей раньше казалось логичным, что в фильмах про тюрьму или необитаемый остров герой всегда делает зарубки. Отметины на стене, на дереве, на камне... на собственной руке. Неважно. То есть, это было логично и просто -- отмечать дни, которые ты провел в заключении. Потому что иначе как ориентироваться во времени, если у тебя нет календаря? Время, проведенное в одиночестве, "тюремное время", как она назвала это для себя, -- тянется бесконечно и аморфно. Логично ввести точку отсчета и спокойно отмечать прошедшие дни. Это порядок. Это спокойствие. Это проявление собственной воли, сопротивление обстоятельствам. Вот пять дней, что я провел в вашей сраной камере -- и осознание этого, это мое проявление свободы. Я свободен внутри себя, даже в тюрьме.

Тогда это казалось логичным. Она усмехнулась с горечью. Все просто -- один день, одна отметка. Семь отметок - неделя. Что может быть проще, черт побери?

На самом деле все оказалось непросто.

Память в замкнутом помещении работала не так, как обычно. Все в тумане. Размыто, как акварельный рисунок после дождя. Ты проснулась, пошла, выцарапала черточку -- день. А через пять минут ты вернулась, смотришь на стену -- и черт, черт, черт, жопа, жопа, жопа -- уже не понимаешь, отмечала сегодня день или это было вчера. Как узнать?!

Память словно отсырела в этом подвале и крошилась, как старая отсыревшая штукатурка. Нет ничего постоянного. Только разрушение. Энтропия. Погружение в хаос.

Да, это слово она еще помнила. Она снова бросила взгляд на стену. Еще одна черточка... или это было вчера?!

Она попыталась отмотать время мысленно назад, двигаясь по шагам -- мелко-мелко. Вот она подходит к стене, царапает... вот движется назад к кровати... Вот садится -- ноги колют тысячи булавок, стон, и она снова ложится. Все болит, все тело.

Тысячи иголок. Она застонала снова.

И вот эта расслабленность, зыбкость памяти, восприятия -- то, что вчера еще казалось таким прочным -- заставляла ее чувствовать себя бессильной. "Шторы в доме больного разума всегда задернуты"... Кажется, так писал один из древних философов? "Сенека Младший? Не помню, не помню. Весь мой филологический к чертям". Действительно, зачем домохозяйке филологический?

Стоп. Она вдруг с возрастающей паникой поняла, что ее беспокоит.

"Разве у древних греков были шторы?" Мысль пронзила ее насквозь, как разряд молнии, пробежала дрожью по телу и ушла в пол.

Даже здесь она не может доверять себе. Все нужно проверять.

Она услышала этот звук. И наконец сообразила. Рокот, что она приняла за гул в больной голове, давящий, раздражающий, беспокойный... Это не голова. Это мотор. Двигатель машины на ули... Боже! Она вскочила.

Синюшная нотка в запахе с улицы, которую она уловила чуть раньше, но решила, что ей показалось. Бензиновый выхлоп. Вот что это!

Она бросилась к двери. Ударилась в нее, как птица, пытающаяся вырваться на свободу и раз за разом бьющаяся об оконное стекло. Дверь осталась неподвижной - как и много раз до этого. Она уже догадалась, что человек с запахом белизны подпер ее чем-то снаружи.

Она прижалась глазом к крошечной щели. И - увидела. Желтое пятно. Среди огромных деревьев, среди сосен, оно мелькнуло снова. Исчезло - и опять показалось. Древние "жигули" советских времен. Где-то там проходит дорога - метров сто, сто пятьдесят? Не так далеко. Невероятно близко! "Они могут меня услышать". Если ветер будет в ту сторону...

Она закричала.

Она кричала, пока не сорвала голос. Царапала дверь ногтями, рычала, кричала, умоляла, просила, угрожала, билась в дверь всем телом. Вопила, как безумное привидение.

Но все бесполезно.

"Жигуленок" исчез из поля зрения. Повернул и скрылся за стволами деревьев. Затем, через некоторое время, исчез и звук.

Нина села на ледяной пол, посмотрела на свои окровавленные пальцы и завыла.

Глава 1. Боксер

Грязный пыльный УАЗ "буханка" вылетел из-за угла и на скорости пронесся по пустынной в ранний час улице.

Радио играло во всю мощь. Грохот рвался из приоткрытого окна. Голос, искаженный плохими динамиками, истошно выводил:

"Ключ поверни и полетели... Нужно вписать в чью-то тетрадь..." Водитель, кажется, хотел выключить радио, но не рискнул оторваться от баранки. Рев динамиков разлетался по улице, тонул в пыльных кронах тополей и отражался от серых стен пятиэтажных домов.

Старик вступил на пешеходную "зебру" и неторопливо пошел, даже медленней, чем ходил обычно. Это был его старый трюк. "Ты меня заметишь и будешь беситься, но ждать, пока я ме-е-едленно перехожу дорогу".

Но "буханка" и не думала сбавлять скорость. Она неслась на Зверева - и тот вдруг почувствовал страх. Ноги ослабели, редкие волосы на затылке стали дыбом. Словно машина задумала его убить. Обычно добродушная морда "буханки" - с круглыми фарами, словно вечно удивленными - вдруг показалась Звереву зловещей. Раздавить всмятку, страшным ударом подбросить изуродованное тело над мостовой, так, что очки улетят в одну сторону, крутясь и сверкая в лучах утреннего солнца.. А тело полетит в другую. Не тело - мешок с костями... Зверев взмок, ускоряя шаги, и успел мысленно умереть, пока машина приближалась... Ближе. Ближе... О, боже!

В последнюю секунду он успел выскочить из-под колес. Вууух. Его чуть не сбило воздушной волной от несущейся на скорости машины, развернуло и дернуло. Старик с трудом остался стоять, пошатываясь. Палка заскрипела, когда он налег на ее всем весом.

- Урод! - запоздало закричал Зверев. "Буханка" мчалась дальше, игнорируя его крики.

- Скотина! Напьются пьяные и ездят! Дебил!

Он хотел погрозить вслед тростью, но побоялся не удержаться на ногах. Суставы таза яростно ныли.

Он открыл рот, закрыл. Пожевал пластиковыми челюстями. Прошло уже полгода, как их поставили в бесплатной клинике, за госсчет, а они все еще натирали десны до крови.

Он пожевал челюстями - назло.

"С нашим государством ты вечно будешь чувствовать привкус крови во рту", желчно подумал он.

- Дебилы! - крикнул он, уже без злости. И все-таки погрозил палкой.

И вдруг замер. Он увидел, как вдалеке "буханка" затормозила и начала разворачиваться. Зверева окатило холодом. Он развернулся и заковылял обратно через переход. Домой, домой.

"Везде психи. Просто везде".

* * *

"Чуть не сбил", отстраненно подумал Денис. Мысль не пробилась сквозь усталость, окутавшую его, а ударилась в нее и словно бы заскользила по ее поверхности, точно по льду. "Ну и хуй с ним", следующая мысль была тоже отдаленная и равнодушная. Когда темная фигурка появилась на дороге, измученный мозг даже не среагировал, чтобы дать телу сигнал о торможении. Настолько Денис устал.

"Я сейчас усну". Он вскинулся в последний момент, открыл глаза. Улицу начало клонить влево... стоп.

Он нажал на тормоз, останавливая машину, чувствуя, как темнеет в глазах и не хватает воздуха. Так, спокойно. Никакой паники. Он вдохнул глубоко, задержал дыхание - и выдохнул медленно и плавно. Если делать это упражнение достаточно долго, организм перестанет думать, что умирает. Теоретически.

Он повернулся и заглянул назад, в салон. Вокруг ревело и грохотало, как в чудовищной жестяной банке.

- Аня! Ты как? - спросил он. Потом сообразил и выключил магнитолу. Сразу стало тихо - и жутко. Оказывается, весь этот грохот и рев помогал ему не думать, не вспоминать, отодвигал страх и боль куда-то в другую реальность.

- Аня?

- Н-ни... - она задохнулась. Аня дышала теперь быстро и поверхностно - и это тоже было неправильно. Возможно, это повреждение легкого, пневмоторакс... или как его там? Или шок.

- Что? - спросил он тупо. - Тебе что-то надо? Скажи. Аня!

- Н-ничего, - она говорила едва слышно, словно шелестящий на последнем издыхании вентилятор. - П-по... еали... - она устало прикрыла веки.

Она уже почти не может говорить.

Он повернул голову, щелкнул позвонок, шея занемела. Он увидел, какая она бледная. По-хорошему, ей надо бы побыстрей в больницу. Он покачал головой. Навигатор не работает, телефоны потеряны или разряжены, а он знает только путь до "ментовки".

В глазах иногда темнеет. Денис боялся, что в один прекрасный момент он просто заснет за рулем от усталости и перенесенного стресса ("давайте, дамы и господа, сделаем ЭТО!") и врежется в ограждение или припаркованную машину. И конец.

"Не худший вариант", подумал Денис. Все так же, из другой галактики. Не худший точно.

И тогда точно все закончится.

Он разозлился на себя, прикусил губу - рот наполнился железистым вкусом крови.

Он посмотрел на свою руку, замотанную грязной тряпкой. Сквозь нее проступала кровь, уже подсохшая. Рука лежала на руле, на черной гладкой "баранке". Кажется, она теперь неправильной формы. И это теперь навсегда.

"Я ненавижу всех". Он выжал сцепление, потянулся к рычагу коробки передач. С хрустом, враскачку, вогнал вторую скорость. Боль в изуродованной руке разгоняла туман перед глазами. "Нет времени на раскачку... ха-ха". Чуть добавил газа - двигатель взрыкнул. Денис медленно отпустил сцепление.

Буханка дернулась, но нехотя переварила эту вторую скорость - и поехала.

"Ненавижу всех..."

И себя, подумал Денис, продолжая вести машину, подруливая и направляя. "Больше всего я ненавижу самого себя". Трус.

Хотя, возможно, мне давно стоило бы понять, какая я сволочь и мелкий жалкий мудак... и принять себя. Как во всех этих модных психологических системах. Прими себя, какой ты есть, мудила.

А этот... Дениса передернуло при одном воспоминании о том человеке. "Он тоже себя принял таким, какой он есть?"

И нет ли в этом "прими себя" - какой-то огромной невыносимо чудовищной лжи?!

Перед глазами вдруг вспыхнуло лицо брата... Затем Степы. Степыч улыбался - страшно и весело. Щека у него была вскрыта, лоскут кожи вырезан - и обнаженные мышцы двигались, натягивали белесые сухожилия, когда он улыбался и что-то говорил, Денис никак не мог разобрать, что именно. Отвернутый лоскут кожи болтался у шеи и раздражал. Потом появилась Оля - почему-то синяя и голая, она потянулась и обняла Дениса. Внезапно Дениса повело. Он вдруг понял, что заснул.

В следующий момент он рывком очнулся, увидел приближающийся столб - и с силой ударил по тормозам и вывернул руль. "Буханку" занесло и чуть не опрокинуло. От удара грудью об руль Дениса едва не убило. Он задохнулся. Боль была... сука, отрезвляющей. Он застонал сквозь зубы. Аня побелела от боли и стонала.

Он помедлил. Так, я чуть нас обоих не угробил.

"Я должен ее довезти". Да, должен - не ради себя, не ради нее, а ради брата. Довезти Аню.

"Ради брата? Да не пизди! Кому ты врешь?!"

Он помотал головой. Даже несмотря на всю встряску пробуждения и ужаса, что могло случиться непоправимое, он все равно больше всего на свете мечтал просто закрыть глаза - и умереть здесь.

Сдаться.

"Сука", Денис вздрернул голову. С уголка рта сорвалась длинная капля струны. Он вытер губы и подбородок забинтованной рукой, выпрямился.

Оглянулся на Аню. То, что он увидел, его напугало. Ее бледность превратилась в мертвенную, почти

- Аня! Аня, слышишь?! Не спи.

Он понял, что еще чуть-чуть - и не сможет даже вылезти из-за руля. Поэтому нужно сначала доехать и дать знать АДЕКВАТНЫМ ЛЮДЯМ, которые знают, как выбраться из всего этого. И тогда можно упасть, свернуться клубком, как он мечтал сейчас больше всего на свете - и спокойно умереть. Не быть. Не помнить. Не знать.

Он вздохнул. Завел "буханку" - и поехал, осторожно и аккуратно, словно лежачий больной после года неподвижности снова учиться ходить. И не доверяет пока своему телу.

"Поехали, Аня". Поехали.

* * *

- ...одного из беглецов удалось задержать. Сейчас ведутся поиски остальных. Нам известны их имена. Это некто Азамат Дунгаев, осужденный за мошенничество и сбыт наркотиков, и...

Сергеич прочертил пальцем по горлу, давая понять, что нужно остановить запись.

- Ты издеваешься? - взбрыкнула Анфиса, словно молодая норовистая кобылка. Он почти видел, как из-под стройных длинноногих копыт летит желтый песок. - Я почти весь текст успела сказать!

- Сейчас будет брак по звуку.

Словно подтверждая его слова, "скорая" включила сирену, пытаясь пробиться к главному входу. Проезд был плотно заставлен личными машинами журналистов и фургонами передвижных студий.

Журналисты недовольно посмотрели в сторону "скорой", но никто не сдвинулся с места. Они окружили гладковыбритого мордатого полицейского в погонах УФСИН, который, как попугай, повторил тоже самое, что и полчаса назад:

- Мы проводим розыскные м-мероприятия, по многим направлениям. Пока мы не можем ничего сказать по поводу... сбежавшего преступника... и точном количестве... ж-жертв...

Мордатый багровел и заикался. Больше всего он боялся ляпнуть что-нибудь не согласованное с вышестоящим начальством. А то пока молчало. За это Сергеич мог поручиться - он много повидал таких пресс-секретарей за свою жизнь. Сирена выла.

- И долго она будет орать? - возмутилась ведущая.

Сергеич пожал плечами.

- Пока кто-нибудь не отгонит машину, чтобы дать "скорой" проехать.

- А!

Сергеич устало посмотрел на свою коллегу: смазливая, стройная, в обтягивающей грудь лиловой блузке, со злым и цепким взглядом - Анфиса, "золотце", одним словом.

Текст она писать не умела, за нее это делал помощник продюсера. Учить то, что ей написали, тоже не хотела. Видимо, понимала, что на этом карьеру не построишь. А вот с кем дружить и с кем спать, она явно секла. Сергеич в число избранных не входил - это он уже сообразил по тому, как она стала на него покрикивать. Да уж, не об этом он мечтал, когда заканчивал ВГИК с красным дипломом. Его мастером на курсе был знаменитый Княжинский, который работал с самим Тарковским. А вот для него Тарковского не нашлось. Сергеич вздохнул.

Вместо Оскара за лучшую операторскую работу у него был ненормированный рабочий день, полное отсутствие личной жизни, нищенская зарплата и язва от вялотекущего алкоголизма. И еще на него теперь покрикивает эта вертихвостка, которая совсем недавно прочитала на камеру с бумажки, что этой весной уже появились первые "лесные капатэлли". Жаль что это было не в прямом эфире, лесным копателям бы понравилось, что их профессия отдает Провансом.

Сирена взвыла еще раз, и "скорая", не найдя отклика в черствых душах журналистов, проложила путь по недавно высаженной клумбе.

Анфиса презрительно встряхнула красивой головой:

- Чего стоишь? Давай еще дубль, пока из студии не позвонили.

- Нет! - отрезал Сергеич. "Пусть кровь не греет старых лап", вспомнил он некстати. Была такая песня группы "Любэ". Сергеич мысленно поморщился. Про старого битого волка, который должен выгребать за всю стаю. Полжизни слушаешь джаз, умеешь в нем разбираться, а в такие моменты вспоминаешь пургу всякую. Одинокий алкоголизм под джаз всегда идет лучше. - Быстро бежим к врачам и спросим про задержанного.

Анфиса, сообразив, что здесь надо слушаться, в два прыжка перескочила клумбу и, не обращая внимания на испачканные туфли, бросилась к машине "скорой помощи". Может, и выйдет из нее толк, подумал Сергеич.

- 38-й канал, что вы можете сказать о состоянии задержанного? - напористо набросилась она на врача в синем комбинезоне.

Тот с досадой повел головой. Но Анфиса была по-настоящему красивой, секси. Надменная мордашка, осанка стервы. И молодость. Иногда это настоящее преимущество, которое никаким опытом не перекроешь. "Почему мы, мужики, всегда на что-то надеемся?", подумал Сергеич. "Вот идиоты".

Поэтому врач ответил вежливо:

- Мы только что прибыли, вы разве не видели?

- Но вам же наверняка описали по рации ситуацию? Говорят, у пострадавшего пулевые ранения...

"Неплохо", оценил Сергеич. Дебютантка блефовала, но делала это удачно.

- Пулевые? - удивился врач. От удивления он забыл, что Анфиса красивая, и стал самим собой. - Просто порезы, это уж явно не пулей. Ожоги первой-второй степени...

Полицейский выскочил из дверей и, оттолкнув журналистку, потянулся к камере.

- Назад, я сказал! - заповедный ментовский вокал, можно сказать. Этот рык у нас песней зовется.

Сергеич профессионально, в одно движение, снял с плеча камеру, прикрыл ее всем телом и отшагнул назад.

- Да ты понимаешь, с кем разговариваешь?! - Анфиса дерзко взглянула на полицейского и тут же отошла в сторону, не поворачиваясь к нему спиной.

Быстро учится, подумал Сергеич.

- Что теперь? - спросила Анфиса громким шепотом. Сергеич покосился на нее. Вот теперь мы еще и заговорщики.

- Ладно, давай допишем текст, а потом я поснимаю перебивки, может, и в окно кого удастся подснять.

Ведущая кивнула.

Анфиса проверила макияж, глядя в камеру айфона, и затараторила заготовленный текст:

- Сейчас я нахожусь у отдела полиции, где временно находится штаб по розыску беглецов. Лучшие силы полиции, федеральной службы исполнения наказаний и ФСБ собрались здесь, чтобы найти их как можно быстрее. "Черный аист" -- одна из самых охраняемых тюрьм России, многие заключенные содержатся здесь пожизненно. Рано утром, когда город еще спал, трое заключенных проникли в соседнее здание, захватили приехавшую на вызов машину скорой помощи, взяли в заложники медперсонал, протаранили заграждение и скрылись в неизвестном направлении... Позже одного из беглецов удалось задержать. Сейчас ведутся поиски остальных. Нам известны их имена. Это некто Азамат Дунгаев, осужденный за мошенничество и сбыт наркотиков, и... - Анфиса сделала драматическую паузу. - Тимофей Ребров, "Доктор Белизна"... серийный убийца и, возможно, людоед... В интернете его прозвали российским Ганнибалом Лектером...

Сергеич вдруг почувствовал страшную усталость. Кого он обманывает? Никогда он не снимет свой фильм, никогда. До конца жизни - ладно, до пенсии - будет снимать эти дубли и проходки, эти перебивки, этих безмозглых красивых ведущих одну за другой. Он словно столб у дороге, который они все должны миновать, чтобы добраться до места назначения. А кто-то не поленится и обоссыт.

"Вот и эта...".

В следующий миг его толкнули под локоть, камера дернулась. Сергеич едва удержался на ногах.

- Эй! - возмутился он.

- Извините, - сказал парень равнодушно и прошел мимо. Высокий, крепкий, лобастый, с короткой стрижкой. Боксер, что ли? - подумал Сергеич. - Или ММА-шник? Однажды он два месяца работал в команде, которая снимала документалку о бойцах смешанных единоборств. И теперь мог опознать боксера даже с километра - по характерной манере и движениям, по наклону головы. "Точно боксер", подумал Сергеич. И замер.

С руки парня сорвалась капля. Разбилась о нагретый солнцем асфальт. Почти черная.

Похоже на кровь. Сергеич моргнул. И вдруг понял, что затылок у него стиснуло - ледяной рукой провидения. Рядом ведущая что-то ему выговаривала.

- Заткнись, - приказал он. Анфиса от неожиданности послушалась. Сергеич оглянулся, он был весь как охотничий пес, натянутый и резкий.

"Но молодой вожак... поставил точку так..."

- Ты охамел? - спросила Анфиса и замолчала, увидев его лицо. Сергеич повернулся.

Вот оно. Цепочка кровавых пятен тянулась по асфальту - в сторону дороги. Сергеич выпрямился, крылья носа подрагивали, словно он скинул два десятка лет и вдруг перестал ощущать вес тяжеленной "Арри алексы" на плече. Он пригляделся. Так. Парень пришел оттуда, вон от того "уазика-буханки". Машина была грязная, пыльная... и жутковатая. Словно темное холодное пятно посреди нагретой солнцем улицы. Сергеич почему-то представил, что на рессорах у "буханки" рыжеет слой ржавчины, и это будет хорошо смотреться в кадре. Четкая фактура.

- Что? - спросила ведущая.

- Видишь машину? - сказал он Анфисе. - Работаем.

Что-то в его голосе подсказало ей, что спорить нет смысла. Они побежали. Сергеич видел, словно в рапиде, как вылетают из-под ее каблучков комья земли. "Может, и выйдет из нее толк".

- Дверь! - приказал он.

Она схватилась за ручку и потянула вниз. Наивная. Сергеич частенько имел дело с "буханками". Уазик военная машина, тут порой здоровый мужик не сразу дверь откроет.

Дверь не открылась. Анфиса прикусила алую губу - и налегла двумя руками, всем весом. К-кррак!

Дверь наконец отворилась. Анфиса замерла, отступила на шаг. Глаза ее расширились. "Отвернется", подумал Сергеич. Но она не отвернулась. Сергеич краем глаза увидел побелевшее лицо ведущей.

В машине лежала девушка.

Рыжие волосы рассыпались по полу, вся машина в крови. Сергеич застыл на долгое мгновение. Черт. Неужели это действительно происходит? Мгновение прошло, и он вскинул камеру на плечо. Работаем.

Проклятая профессиональная деформация, подумал он мимоходом, продолжая снимать.

Тарковский, чистый Тарковский.

Сцена с самоубийством Хари. Там, где она выпила жидкий азот. Нет, это лучше.

"Это мой фильм", подумал он.

А потом Анфиса закричала.

* * *

"Это точно не мой фильм", подумал Денис.

Ему казалось, что со вчерашнего вечера он существует в кошмарном нескончаемом сне... нет, уже не так. В абсурдном нескончаемом сериале ужасов. Что-то вроде "Ходячих мертвецов", какой-нибудь шестой сезон, только все вокруг -- русские.

Изуродованная рука пульсировала, словно больной зуб. Горячие толчки крови отдавались в изуродованной кисти. Он потянул железную дверь и вошел.

Бум! За его спиной захлопнулась дверь на автоматической доводке. Денис вздрогнул.

После яркого солнца на улице внутри полицейского поста он словно окунулся в темную прохладную воду. Даже дыхание перехватило. В первый момент он ничего не видел, перед глазами скакали электрические дуги -- словно выжженные солнцем на сетчатке. Денис поежился. Он почувствовал, что его штормит - словно лег спать пьяным, а на утро еще не совсем проспался. Он на мгновение растерялся.

Денис почему-то думал -- всю дорогу сюда, пока вез Аню и успокаивал ее (заткнись, все будет хорошо, заткнись) -- вернее, он был уверен: стоит только добраться до полиции, все сразу станет просто и ясно. Все сложности закончатся. Кто-то более взрослый и адекватный, чем он, Денис, возьмет на себя разрешение ситуации. Просто лежи и дай взрослым людям разобраться со всем этим говном.

Но внутри ясно не стало. После всей этой мучительной поездки он был в полиции и не знал, что делать. Он опять должен был решать какую-то сраную проблему. А он за эту ночь, блять, разобрался с такой кучей проблем, что исчерпал свои волевые запасы на сто лет вперед.

"Ненавижу принимать решения. Вообще не знаю никого нормального, кто любил бы принимать решения".

Он потрогал повязку - влажная, черт. Рука болела, но как-то отдаленно, словно из другой Вселенной. Точно это был отрезан чей-то чужой палец, не Дениса. Он вдруг представил, что если существует множество вселенных, то в какой-то другой вселенной его палец существует отдельно. И болит оттуда.

В глотке пересохло. "Так, выкинь из головы эту ерунду". Денис постарался сосредоточиться. Приемник полицейского отдела. Денис был несколько раз в подобных местах -- с его работой это было несложно. Так, надо сориентироваться. Где решетка? За решеткой находится тот, кто снимет с плеч Дениса тяжесть проблем.

Справа -- вход во внутренние помещения. Он закрыт железной решеткой. За решеткой маялся от безделья здоровенный сержант в черном, в бронежителе и с автоматом. Словно почувствовав взгляд Дениса, сержант шумно зевнул.

Денис услышал ровный шелестящий гул кондиционера. По спине прошла холодная волна. Денис поежился.

Денис поискал глазами. Где эта надпись? Надпись означала конец всех проблема, служила указателем "Здесь адекватные люди. Вот именно здесь".

Вот! Окно приемной было здесь не забрано железной решеткой, как в привычном Денисе участке в родном районе, а только закрыто стеклом. На стекле была надпись красными буквами "ДЕЖУРНАЯ ЧАСТЬ". То самое. "ЭТО АДЕКВАТНЫЕ ЛЮДИ, ЧУВАК".

За окном сидел полицейский в форме, с непокрытой головой. В отличие от сержанта -- некрупный и тощий. Волосы светлые.

Денис пошатнулся и в несколько шагов преодолел расстояние от входа до окна.

Пока он шел, дежурный бросил на него короткий безразличный взгляд, снова опустил глаза. Денис подошел ближе и увидел, что дежурный что-то пишет. При этом полицейский зажимал плечом и подбородком трубку стационарного телефона. Бежевый пластик равнодушно отсвечивал.

- Ага-ага... Куда повезли?.. - бормотал дежурный в трубку.

Дежурный прищурился, провел линию на листке, словно подчеркнул нечто главное. На лице полицейского была написана вся важность доверенной ему миссии.

- Повторите... Да-да, записываю...

В следующее мгновение Денис почувствовал омерзение. Он вдруг обострившимся, туннельным зрением увидел, что именно пишет полицейский. На листке был выведен шариковой ручкой, аккуратно и четко -- огромный член. Дежурный дорисовал два овала и теперь твердой рукой выводил на них волоски.

Дениса замутило.

Он почти сутки не ел и страшно устал, в глазах потемнело. Комната попыталась убежать в сторону, Денис усилием воли поймал ее и оперся ладонью в стену, чтобы не упасть.

"Что происходит?" В раненой руке опять толчками, словно извержение вулкана, запульсировала боль. Из обрубка пальца словно толчками изливалась раскаленная лава.

Денис с усилием прочистил горло. Адская пустыня, по горлу точно теркой прошлись.

- Я-я... х-хочу сделать... заявление, - выдавил Денис. Полицейский даже не повернулся. Собственный голос в первый момент удивил Дениса. Он звучал слабо и едва слышно. Словно мальчишку во дворе, в песочнице обидели, но он слишком хорошо воспитан, чтобы это показать. И только голос прерывается и дрожит.

- Сделать заявление! - громче повторил Денис. Дежурный вздрогнул, дернул рукой -- росчерком испортил рисунок. Но даже не поднял головы.

- Хорошо, подождите, я уточню, - полицейский прижал трубку к груди, чтобы не было слышно по ту сторону провода, поднял взгляд. Денис увидел его лицо вблизи. Светлые глаза, тонкий нос, на щеке родинка. На погонах дежурного было четыре звездочки. Капитан. Денис разозлился. Тут у них целый капитан сидит, хуйней страдает, а там... людей убивают! Вернее, уже убили.

Капитан безразлично смотрел сквозь Дениса -- словно тот был неодушевленной вещью. Большой и неумытой.

Светло-голубые глаза капитана напомнили Денису старый фильм, вестерн, где все злодеи были уродливы (кроме главного), при этом у всех уродов-злодеев были прекрасные голубые глаза. И от этого становилось неуютно. Потому что потом их всех убили. Но прежде они совершили что-то жуткое.

Что это за вестерн, Денис не помнил. Да и какая нахер разница. Щелчок.

- Что у вас? - равнодушно спросил капитан. Голос его звучал, искаженный динамиком, откуда сверху.

- Я... - Денис растерялся. Капитан ждал, глядя сквозь него.

- Говорите в микрофон, - сказал он.

"Да блять!"

- Я хочу, - заговорил Денис твердо.

Тр-р-р-рррр. От резкого звука оба -- и капитан, и Денис вздрогнули. Капитан повертел головой. На столе звонил другой телефон - темный. Капитан сделал Денису знак подождать, протянул руку и снял трубку -- не светлую, а темную. Теперь он будет говорить с двух рук -- по-македонски, желчно подумал Денис.

- На аппарате, - сказал капитан приглушенно. Денис едва не засмеялся, несмотря на ситуацию. На аппарате? Пижон херов.

"Алло, это большевики? Берите, сука, Смольный".

- Слушаю... что-что?

Капитан зажал темную трубку плечом -- как до этого светлую. Потянул руку, привычным жестом вытащил лист из пачки бумаги и положил перед собой.

Ну давай, подумал Денис с мутной тяжелой злобой. Нарисуй еще один хуй.

- Так точно, Андрей Максимыч, записываю... Да-да, конечно... Нет-нет, понял, - заговорил капитан. Он начал быстро писать ручкой на листке. Что-то важное? - подумал Денис.

Ну, нет. Капитан его не подвел. Денис видел как возникают на листке виселица и повешенный человечек.

- Кому передать? - спросил капитан. - Да-да... понял, говорю. Делаю себе пометку, - он провел линию, словно подчеркиваю нечто главное. - Нет, Семин на адресе... На адресе, говорю. Кухонный бокс, все дела. Понял, кому-нибудь другому... поручу, конечно...

- Товарищ полковник, да откуда люди? - капитан сделал официальное лицо. - Все на "усилке".

Усилок, это когда для чего-то важного -- например, поимки особо опасного преступника или охраны британского королевы в гостях -- привлекается весь личный состав.

Физрук в школе Дениса любил блеснуть такими словечками. Он перешел на денежную работу, уволившись из армии. Самый бесполезный учитель в школе, подумал Денис. Редкий был чудак, если честно. Зато -- военная пенсия плюс зарплата учителя. И армейские тупые шуточки в диком количестве.

- Этих ловят... Медного взяли, еще двоих ищут пока... да вы знаете? Ага, понял. Да, понял, как вернется, первым делом...

Капитан продолжал рисовать. "Художник херов".

Дениса неожиданно пробила крупная нервная дрожь -- как у лошади, стоящей на старте ипподрома. Даже мышцы спины свело.

Денис оперся на высокую раму, приблизил лицо к стеклу.

- Понял, да, - говорил капитан.

- Послушайте! - громко и хрипло сказал Денис.

Дзынь. Капитан вернул трубку на рычаг и поднял взгляд на Дениса. Лицо было равнодушным. Видел я на этой работе и не таких идиотов, читалось в глазах полицейского.

Дениса с усилием открыл рот, челюсть точно заморозило, но капитан вдруг опустил взгляд.

Денис осекся.

Холодная волна ярости захлестнула Дениса, до темноты в глазах, до хруста зубов. "За что ты со мной так, сука?!"

Стоп! Денис постарался взять себя в руки. Нет, сейчас точно не та ситуация, чтобы выходить из себя и цапаться с ментами.

В глотке страшно першило, будто там все ободрали. До крови. Как тот, Кожеед... Черт, Аня же!

- Там девушка, - сказал Денис. - Там... на улице! Слышите?!

Голос едва звучал, сдавленный от ярости.

- Что? - капитан прищурился. - Что за девушка?

- Там... - слова куда-то исчезли. - На улице... она...

- С самого начала, пожалуйста. И нажмите кнопку.

Денис зажал чертову кнопку.

- Я хочу сделать заявление! Да послушайте! - последнюю фразу он практически прокричал.

Капитан поморщился.

- Голос не повышаем, - спокойно сказал он. - Еще раз и все с начала. Слушаю. Что у вас случилось?

"У меня несколько мертвых друзей, раненая девушка и беглый маньяк за плечами! Вот что у меня!!"

- Я... - Денис собрался. Вот сейчас он все расскажет. Спокойно и по порядку.

И тут зазвонил телефон.

"Нет!".

Капитан сделал Денису знак подождать, повернулся и снял трубку.

"Это что, издевательство такое?"

Денис уже почти лежал на стекле. Капитан поднес трубку к уху.

- На стекло не опираемся, - ровно сказал он Денису.

- Да, слушаю, - произнес он в трубку. - Нет, не занят...

Денис хлопнул ладонями по стеклу. Боль ударила так, что отдалась в глазные яблоки.

Бум! Капитан вздрогнул. Поднял взгляд -- и его лицо изменилось. Он словно впервые по-настоящему увидел Дениса.

Денис стоял перед ним - высокий, спортивный, с короткой стрижкой, в синяках и порезах, в пятнах крови и сажи, в окровавленной футболке и рваных штанах. На взводе и явно опасный. Взгляд капитана стал жестким и профессиональным - наконец-то.

Денис провел рукой, оставляя на стекле кровавый след.

"Написать им кровью "Дежурная часть", что ли?" - подумал он язвительно.

Капитан прищурился. Взвелся, как курок на оружии. Его рука потянулась к пистолету.

- Федорчук! - позвал капитан негромко.

Денис услышал скрежет железной решетки, затем краем глаза увидел, как в отражении в стекле призрачно движется квадратная фигура сержанта Федорчука.

- Э! Тебе русским языком сказали! - раздался за спиной грубый голос. - На стекло не опираемся!! Два шага назад сделал. И руки держим повыше.

- Да пошел ты, - сказал Денис негромко.

- Че?!

Денис снова ударил по стеклу. Хлопок был резкий и звучный, как выстрел.

Его захлестнула веселая злая волна. Он вспомнил, как шел сюда от машины и обещал себе быть сдержанным и спокойным. Ага, щас.

Потом будет пиздец. А сейчас -- Денис прямо выдохнул - это было офигенно круто и хорошо, наконец-то ничего не бояться.

"Я обещал себе быть спокойным?! Так вот -- ни хера. Ни хера, я говорю".

- Слышишь ты, капитан твою мать. Вы ищете, блять, своего Кожееда?! Так вот, я знаю, где он... - Денис осекся. Он вдруг сообразил, что имя Кожеед знает только он один, так назвал себя маньяк. Для этих полицейских вокруг он - Доктор Чистота, человек с запахом белизны.

- Доктор Чистота! - крикнул Денис. - Я знаю, где он!

Капитан вскинул голову. Рот его приоткрылся...

- Доктор Чистота... что?! Федорчук, подожди... - заговорил капитан, но - не успел.

Сержант уже был рядом. Денис затылком чувствовал его массивную тушу, как темный прилив, как вода ощущает приход Луны.

Сержант протянул широкую ладонь...

Взял Дениса за плечо. Сжал пальцы. От его руки пахнуло хлоркой - Дениса чуть не стошнило.

Черт. В следующее мгновение Денис понял, что сделает, но остановить это уже не мог. Да и не хотел.

Радостная волна бешенства накрыла его с головой. И поглотила.

Сержант потянул Дениса за плечо.

Денис мгновенно повернулся, скручивая корпус, как пружину, поднырнул под руку сержанта. Тот моргнул, В следующее мгновение Денис вынырнул с другой стороны и четко выстрелил правым апперкотом сержанту в челюсть.

Н-на!

Денис ударил и понял, что попал -- как надо. С приятным чувством удачного удара.

Удар был звонкий, четкий. "По красоте".

Сержанта Федорчука подбросило, отнесло на несколько шагов. Он покачнулся. Неловко дернул головой, глаза его осоловели. Сержант поплыл. Денис увидел на щеке сержанта смазанный след крови. Опустил взгляд. Его рука была вся в крови, сквозь повязку на пол капала кровь. На плитках пола расплывались безобразные красные кляксы.

"Ударил больной рукой -- и даже не заметил. Вот я уникум".

Время замедлилось, как иногда бывало в спарринге, на ринге. Во время схватки.

Сержант сделал шаг назад, обмяк - и упал.

Капитан вскочил, трубка полетела на пол. Бдынь! Где-то далеко внутри здания завыла сирена. Видимо, капитан нажал тревожную кнопку. Затем капитан рванулся к выходу из каморки.

Жуткий крик женщины. Капитан замер, обернулся к двери. Денис повернулся и мучительно рванулся к двери - он вдруг понял, что-то случилось с Аней.

Это там, в уазике.

Ее нашли.

В следующее мгновение его сбили с ног, бросили лицом в кафельный пол. "Прохладный", подумал Денис удивленно. Он приложился пылающим лицом, наслаждаясь. В следующее мгновение все утонуло в новой вспышке боли - ему вывернули руки в суставах. Перед глазами плыли огненные пятна. "Аня". В последний момент он все-таки успел рвануться туда, к ней. Жесткое колено придавило ему шею. И воздуха не стало.

Глава 2. Следачка

Следственный комитет разместился в здании бывшей советской школы. Верхний этаж отделан стандартно и скучно -- евроремонт. Длинные светлые коридоры, стены, обшитые матовыми пластиковыми панелями бежевого цвета, квадратные плафоны дневного света, встроенные в потолок, металл и хром, капиталистическая современность. А нижний этаж так и остался в Советском Союзе. Но его обычные посетители видели редко.

Любой, кто входил в здание и поднимался на второй этаж, попадал в бесконечные пустые коридоры. Сейчас у дверей кабинета, как раз под традиционным плакатом "Их разыскивает полиция" на обитом красным дерматином диванчике сидели двое. Пожилой мужчина, он потел и нервничал, часто вытирал лоб и озирался. В руках у него был измочаленный листок с повесткой. И рядом -- красивая молодая женщина современного вида, лет тридцати, в бледно-розовом деловом костюме и юбке-карандаш, на блестящих бежевых туфлях с высокими каблуками.

На лицах посетителей -- легкая обреченность. Они сидели и ждали уже давно. Пожилой заметно нервничал, точно заранее чувствовал себя виноватым -- это известная особенность казенных помещений, так действовать на людей.

Женщина, наоборот, словно заранее настраивала себя на бескомпромиссную битву за независимость.

Время шло. Пожилой несколько раз бросал взгляд на соседку, но заговорить не решался. Потом, наконец, откашлялся и заговорил. Голос у него был хриплый и неуверенный.

- Вы к кому? - спросил пожилой. Она с удивлением посмотрела на него, словно подала голос мебель или пыльный фикус в углу.

- Я вот к Васину... - продолжал седой. - Старшему следователю, знаете такого? Написано, в десять десять. Да чего-то все не зовут. Так вы тоже к Васину?

Женщина пожала плечами.

Вдруг за дверью кабинета раздался звонок телефона. Резкий и пронзительный, словно сирена. Посетители дружно вздрогнули. Пожилой втянул голову в плечи, женщина оглянулась и фыркнула.

Телефон продолжал звонить.

Этот звонок разносился по зданию, резонировал в пустых коридорах. Телефон звонил и звонил.

Пожилой сморщился, покрутил головой, женщина поджала губы.

Это долгий, режущий по нервам звонок.

Вдруг пожилой поднял голову. В коридоре показался молодой человек в штатском. На нем был дорогой, отлично сидящий серый костюм-тройка, тонкая золотая цепочка на запястье.

Молодой человек торопливо прошел мимо посетителей. Женщина на мгновение привстала... но сразу поняла, что это не к ней.

- Потом, - сказал молодой небрежно.

Человек в костюме достал ключ с биркой, открыл дверь. Вошел и захлопнул ее за собой.

Пожилой посмотрел на женщину и сказал:

- Вот так. Мы-то для них никто.

Женщина фыркнула и пожала плечами. На двери -- табличка "Старший следователь по особо важным делам Васин А. В.".

Старший лейтенант юстиции, "важняк" Васин прошел вглубь, к столу. Кабинет выглядел как офис бизнесмена средней руки начала двухтысячных. Деньги и возможности уже есть, а вкуса пока нет. Все тот же навязший в зубах безликий евроремонт, все те же бежевые пластиковые панели, зеленая кожа отделки стола, все те же золотые органайзеры, личный календарь, которым никто никогда не пользуется, портрет Самого в строгой рамке на стене. Нарушал общую евростерильность только огромный сейф в углу кабинета, грубый металл в наплывах серой краски.

На столе стоял телефон-селектор с множеством переключателей. Телефон опять разразился пронзительной трелью, лейтенант поморщился.

Он чуть помедлив, снял трубку. Выбрал и нажал кнопку. Щелк.

- Следственный комитет... слушаю!

В трубке ответили. Слегка брезгливое выражение лица лейтенанта мгновенно, как по волшебству, изменилось.

- Васин! - раздался в трубке резкий начальственный голос. - Какого хера трубку не берешь?!

Лейтенант порадовался, что Максимыч его не видит -- иначе бы точно вставил пистон за гражданскую одежду. Следователь на рабочем месте должен быть в форме, с начищенными погонами, отутюжен, чисто выбрит и взмылен от усердия.

- Да... Виноват, - он невольно вытянулся по струнке. "Это уже привычка", раздраженно отметил лейтенант. В штатском это выглядело странно. В стеклянной двери шкафа отражался растерянный молодой человек. Лейтенант увидел себя и передернулся. Он привык воспринимать себя, свой образ по другому. Самоуверенность и вальяжность "крутого следака" слетели с него в мгновение ока, остался только этот... молодой выскочка в отражении.

- Еще как виноват! - подытожил Максимыч. - Юрьевна где?!

- Виноват, тарищ полковник... Светлана Юрьевна? - лейтенант оглянулся. - Она сейчас в допросной...

- Я звоню, она не берет. Вы что там, совсем охуели без меня?! У нас, блять, жопа, а они на звонки не отвечают!

- Так, наверное, она мобильный выключила... - начал лейтенант.

Максимыч прервал его новым потоком ругани и проклятий. Потом начальник кратко, зато красочно описал, что случилось, -- лейтенант охнул. Новости были еще те.

- Бегом! - скомандовал Максимыч и бросил трубку. Гудки.

- Есть бегом!!

Лейтенант аккуратно положил трубку на рычаг, на мгновение задержался. На стене напротив стола висел портрет Самого. Казалось, Сам сейчас приложит палец к губам - мол, храни государственную тайну. "Такое попробуй сохрани", подумал лейтенант. Новости жгли его изнутри, как напалм.

Лейтенант вышел из кабинета, аккуратно закрыл за собой дверь. Оглядел сидящих, явно не понимая, кто они. Мысли его витали далеко. Он рассеянно положил ключ в карман пиджака -- и вдруг сорвался с места, побежал.

Пожилой и женщина посмотрели ему вслед, переглянулись. Пожилой дернул плечом: "я же говорил".

- Суки, - сказала вдруг женщина отчетливо. Пожилой подумал и кивнул. "Суки".

- Я же говорил, - сказал он.

* * *

Кофейная горечь камнем горела в желудке. Юрьевну угостил знакомый опер из управления, заскочивший в СК "буквально на пять" минут, отдать документы. И как водится у оперов, околачивавшийся в СК уже часа два, пока она не отправила его обратно.

Опера крутые ребята, но с ними нужна железная рука.

Кофе у оперов был настолько плох, что даже вошел в местные легенды. Он не бодрил, а вызывал долгоиграющую мутную злость и раздражение желудка. Прививка от человечности, как сказал однажды Максимыч. Такой кофе хорошо брать с собой в засаду или на ночное дежурство. Точно не уснешь. Юрьевна покачала головой. "Зачем я вообще согласилась?" Кофе был горячий, в зеленом советском термосе и отдавал жестким привкусом металла. Точно, горячий, вспомнила она. Над кружкой поднимался пар. На это она и купилась.

Если сейчас подняться на второй этаж, можно выпить хорошего, по настоящему хорошего кофе из дорогой кофемашины -- и сделать это в тишине и уюте, сидя на кожаном диванчике. Но -- это же надо подняться. Время, силы. Нафиг.

Капитан юстиции, старший следователь по особо важным делам Меркулова Светлана Юрьевна -- для коллег просто "Юрьевна". Ей недавно исполнилось сорок лет, но "Юрьевной" она стала с момента, как пришла работать в милицию (тогда еще милицию). В юридической академии, где она училась заочно, Юрьевна на некоторое время стала "Светой", но это быстро закончилось. Максимыч забрал ее с третьего курса в прокуратуру, потом потянул за собой в следственный комитет, а затем -- через некоторое время -- и в главное управление.

Сейчас, в допросной, Юрьевна была одета как на бал. Который, правда, закончился два дня назад... "Поэтому королева выглядит слегка помятой", мысленно съязвила она. Ага. Юрьевна была красивая, стройная женщина с жестковатым лицом. От природы светло-русая, но волосы красила. Чуть выше среднего роста. Серая шелковая блуза, кожаные брюки винного цвета. Брошка с жемчужинами. Белые кроссовки. Стрижка и окрашивание стоили целое состояние... И занимали, кстати, вагон времени. Юрьевна вздохнула, повернулась к арестанту. Такой роскоши, как свободное время, ей еще долго не видать.

За двое суток, прошедших с момента побега Реброва (Доктора блять Чистоты), она спала часа три, урывками. И даже не успела съездить домой, чтобы переодеться.

Когда беглецы совершили побег, Юрьевна как раз ехала на выставку современной живописи в ЦДХ, давно обещала Полине ее выгулять. Полина теперь смертельно обижена, неделю не будет разговаривать. Юрьевна вздохнула. Придется что-то придумать... но потом. Потом.

Она положила на стол пухлую папку в сером картоне. Дело номер... да, какая разница? В деле было уже несколько сотен томов, целая комната забита, а в связи с побегом писанины предстояло еще километры и километры. Можно весь земной шар опоясать, выложив листы в ряд, один за другим. Юрьевна хотела зевнуть, но кофе напомнил о себе -- и она передумала. Ладно, используем эту мутную злость в конструктивных целях.

Вокруг смыкались и слегка пульсировали выкрашенные в ядовито-зеленый цвет стены. Решетки -- коричнево-красные, словно засохшая кровь. В центре комнаты -- огромный древний стол, видевший динозавров и советских школьников. Он был сдвинут так, что допрашиваемый буквально ощущал себя притиснутым к стене. Крошечное зарешеченное окошечко под потолком. Комната дознания

Юрьевна перевернула страницу. Чисто для начала разговора.

- Медь, значит?

Через стол от нее, напротив сидел человек с характерной зэковской поджаростью, такую на воле не получишь.

Зэк поднял голову. Ухмыльнулся, коротко сверкнули фиксы.

- Ну, Медь, и что?

Половина зубов у него железная, между ними затесалась пара золотых. Юрьевна могла поклясться, что на одной из золотых "фикс" есть след от плоскогубцев.

Она покачала головой. Насмешливо и сочувственно:

- Меднов Сергей Александрович, семьдесят восьмого года рождения. У тебя уже сын взрослый, вторая ходка, а ты все Медь.

Зэк оскалил зубы - родные у него были желтые и мелкие. В стальном ряду они смотрелись как приемные.

- А ты моего сына не впутывай, он у меня пацан ровный!

Юрьевна наклонилась над столом, посмотрела на зэка в упор. И вдруг заговорила негромко, с доверительной интонацией:

- Сережа, мы с тобой, к сожалению, не один год друг друга знаем. Скажи мне, кто организовал побег. И я пойду дальше на работу, таких, как ты арестовывать, а ты обратно в камеру - в карты доигрывать... или чем ты там занят обычно? Сэкономим друг другу массу времени. Ну, как? Готов?

Медь спокойно улыбнулся.

- Вот ты неугомонная, - сказал он.

Светлана Юрьевна выпрямилась. Интересный поворот.

- Книжки читаешь?

Медь от неожиданности вскинул худой скошенный подбородок.

- Чего?!

Она улыбнулась.

- Книжки, говорю, полюбил читать, Медь? Слово-то книжное, не ожидала от тебя.

Он пожевал губами, жилы на шее натянулись, словно канаты в шторм. И подрагивали.

- Ну, полюбил, и че? - ох уж эта сидельческая дерзость. Юрьевна пожала плечами.

- Просто приятно видеть, как человек берется за ум. Пускай и под старость.

Зэк посмотрел на нее с ненавистью - и почти уважением.

- Чеканутая ты!

- Вот, другое дело. Теперь узнаю старого доброго Сережу Меднова.

- Чего тебе надо? Я ничего не знаю.

- Я и не сомневалась.

Юрьевна аккуратно отряхнула с блузки невидимые пылинки, вернулась к двери и подняла за ручки картонный ящик, стоящий на полу. Переставила его на стол, аккуратно сдвинула, чтобы он стоял параллельно краю стола -- и начала приготовления. Медь смотрел. Юрьевна неторопливо доставала карандаши (простые, разной мягкости -- от 2H до 2B), автоматические ручки (синие, черные, красные) и раскладывала их на столе, строго параллельно друг другу, на одинаковом расстоянии. Так, теперь стерки... корректор... Руки Юрьевны привычно порхал.

Медь угрюмо смотрел на ее приготовления. Юрьевна была права, они были знакомы давно. Но кажется, свой ритуал она при нем она проводила всего пару раз. Поэтому Медь не понимал, что происходит.

- Что?.. - начал он.

- Тихо, - она даже не подняла головы, продолжая раскладывать принадлежности. Блокнот для записей -- с красной обложкой, это для важных фактов. Его слева. Блокнот с вынимающимися листами -- для записи мыслей, которые приходят в голову во время допроса. Его место справа, чуть выше. Официальные листы, которые на подпись, -- на своем, раз и навсегда определенном месте. Посередине -- и чуть правее, чтобы удобнее было писать...

Наконец, Юрьевна закончила приготовления. Переставила пустой ящик на пол, к ножке стола, выровняла. Все должно быть идеально, симметрично и по линии. Юрьевна достала влажные салфетки и тщательно протерла руки, сложила их в отдельный пакет, убрала его в ящик.. Медь пялился на происходящее и иногда недоуменно моргал.

Юрьевна отодвинула стул, села и придвинула так, чтобы осевая линия стула совпала с осевой линией стола. Вот теперь хорошо. Она знала это за собой и не противилась.

Юрьевна посмотрела на Меднова и покачала головой.

- Врач сказал, ты на желудок жалуешься.

Медь неловким движением поджал губы, словно целиком подобрал подбородок. Острый кадык дернулся вверх и опал.

Медь посмотрел на Юрьевну. Глаза запавшие, с мучительным блеском.

Юрьевна сочувственно улыбнулась ему:

- А почему инвалидность себе не выбил? Хорохоришься все, а был бы идейным, в двадцать лет уже с инвалидностью ходил, чтобы в ШИЗО лишний раз не загреметь. Как, кстати, тебе пониженная норма питания? - она резко сменила тему. Медь поднял брови.

Медь угрюмо набычился.

- Пытку голодом в Совке еще отменили!

Она засмеялась. Медь набычился, замолчал.

Светлана Юрьевна ласково сказала:

- Ну, вот в Гаагский суд жалобу и напишешь. Бумагу с ручкой дать?

Медь отвернулся.

- Эй, Медь? Обиделся, что ли?

Медь угрюмо смотрел в сторону.

Юрьевна вздохнула.

- Ладно... Давай просто и вежливо. Мне, может, тоже неприятно с таким букой, как ты, здесь сидеть и разговаривать, но я же делаю над собой усилие. Кто это был? Постарайся, Сережа, блесни интеллектом. Не зря ведь книжки читаешь. А то будешь в "через матрас крутиться", пока язву не заработаешь. Оно тебе надо?

Жила на шее Меди дернулась. "Через матрас" -- это когда заключенный отсиживает максимальный срок в штрафном изоляторе, ему дают переночевать одну ночь в общей камере, чтобы не нарушать нормы, -- и снова засовывают на пятнадцать дней в одиночку, без общения, передачек с воли и солнечного света. На третий-четвертый цикл любой взвоет.

- Ты меня на понт не бери!

- А вдруг это рак желудка?

Медь замолчал. Сидел неподвижно, и только жилка под левым глазом, тонко задрожала.

- Врешь, - сказал он наконец.

Юрьевна пожала плечами. "Самое смешное, что мне даже врать не надо. Все так и есть. Ты сам за меня себе соврешь".

Она равнодушно улыбнулась. Медь насторожился.

- Как знаешь, - сказала Юрьевна. - Может, это просто запущенный дизбактериоз? Хотя можно было бы организовать проверку. Как считаешь? Если тебя что-то действительно беспокоит... можешь мне намекнуть, я пойму.

Медь молчал. Только его молчание теперь было другим. Юрьевна чувствовала запах этого страха - не перед ней, а перед тем, что сидит у Меди глубоко внутри, в кишках.

- А ты знаешь, что раковую опухоль представляют неправильно? - спросила она.

- Ч-что?

Медь растерянно огляделся.

- Это шаблон, - сказала Юрьевна. - Просто... Почему-то все думают, что раковые клетки -- они черные. И опухоль черная. Возможно, это пошло от старых образов, еще из средневековья. Черная чума, черная смерть, черная весть... А она белая...

В глазах зэка вдруг заметались искры паники. Юрьевна кивнула.

- Даже не так. Раковая опухоль не белая, а нежно-розовая. Понимаешь? Она выглядит как совершенно здоровая ткань. Но при этом убивает. Не знаю, как тебе, а для меня это был шок.

Медь сглотнул, жилка у глаза дернулась.

- Хватит уже, - сказал он хрипло. - Спрашивай, что хотела.

- Розовая, а? Как тебе такое?

- Я сказал, хватит!

Юрьевна кивнула сочувственно.

- Я про то, Медь, что есть такие люди. Они как рак.

- Я вот что думаю. Ты не просто так отстал от этих двоих... - она помедлила, отметив, что Меднов как-то чуть напрягся, невольно выдавая себя. - Ты сбежал от них. И правильно, ты же нормальный человек, верно? А не эти... не этот... Я думаю, было так. Ты дождался, когда скорая притормозит на повороте, открыл дверь и выпрыгнул из машины. Ну, порезался, ну, побился. Ерунда. И правильно. Зато живой. Это я знаю, можешь не говорить. Но для меня вопрос, на который я никак не могу найти ответа. Зачем ты вообще в это дело влез? Зачем помог Реброву устроить побег, а?

Медь молчал. Но что-то в нем поменялось. "Сейчас", подумала Юрьевна. "Сейчас я его дожму".

Медь облизнул губы, быстро-быстро, словно змея высунула язычок. Она отслеживала его реакции. Вот руки на столе чуть задрожали. Ага, принимает решение.

Медь поднял взгляд - и открыл рот, чтобы заговорить...

С громким скрежетом металла открылась дверь. "Да блять", в сердцах подумала Юрьевна.

- Светлана Юрьевна... - сказали за спиной.

- Не сейчас, - произнесла она сквозь зубы. Юрьевна не оборачивалась, держа Медь взглядом.

- Медь?

"Не вовремя, он только собрался заговорить. Идиоты, везде одни идиоты".

- Ничего я не знаю, - сказал Медь. И закрылся. Юрьевна мысленно выматерилась -- опять все придется начинать сначала. Она повернулась.

В дверях стоял Васин. Лицо молодого лейтенанта было странно напряженным. "Что-то случилось". Юрьевна кивнула ему и поднялась на ноги.

Васин тут же стремительно подошел -- он был выше ее ростом и крупнее, наклонился к ней. Юрьевну обдало ароматом дорогого мужского парфюма, пота, хорошего кофе -- и возбуждения. Васин, казалось, вот-вот взорвется от того, что знает. Знание бродило в нем и искало выход. Васин приблизил губы к ее уху -- его дыхание защекотало шею. И наконец заговорил...

Юрьевна выслушала.

Затем повернулась и пошла к двери. Шаг у нее энергичный, почти мужской. За ней выскочил лейтенант. С грохотом захлопнулась дверь. Металлический скрежет замка.

Тишина.

Вещи разложены на столе перед зэком. Медь подождал, потом беспокойно оглянулся. Про него словно все забыли.

Медь растерянно повертел головой. В допросной было пусто.

- Э, а я?

* * *

- Это правда? - спросила она за дверью. Васин торопливо кивнул.

- Хорошо, пошли.

Они поднялись на второй этаж. У дверей кабинета Юрьевна остановилась, оглядела посетителей. Пожилой заерзал, женщина в розовом привстала, собралась заговорить, но наткнулась на взгляд Юрьевны -- и вдруг смутилась. Села обратно и зачем-то поправила юбку. Ноги у нее были красивые.

- Это кто? - спросила Юрьевна вполголоса. Мотнула головой в сторону посетителей.

Васин поморгал.

- А! Эти... - он с трудом вспомнил. - Вызвал как свидетелей.

- По какому делу?

Васин входил в особую группу Макарыча, и дело у них было только одно -- дело Доктора Чистоты, он же Доктор Белизна. Тимофей Геннадьевич Ребров, серийный убийца. Правда, случаев до хрена -- доказанных два, а сомнительных 18. Одних дел накопилось уже за 600 томов. Маньяк действовал на широкой территории, изобретательно и нагло, часто менял почерк, словно издеваясь над теми, кто за ним охотился.

- Ну, вон тот... потертый. Он вроде как видел Реброва, когда тот спускался от квартиры Свечникова... Или кого-то похожего...

- А длинноногая?

Васин моргнул. Брови его поползли вверх.

- Э... она, кажется, по делу Росликовой, какая-то там коллега по работе. Они в одном офисе работали, ну, прежде чем... Виделись, может, болтали у кулера... не знаю. Еще не снимал показания. А что?

Александру Росликову и Веру Чиркову убили после нескольких дней издевательств и пыток. Убийца заставил Росликову смотреть, затем пытать и увечить вторую, Веру. Росликова была сильная и не сдалась, отказалась И тогда Доктор Чистота поменял их ролями. И слабая Вера, плача и умирая от сепсиса (ее убийца поймал на две недели раньше и уже обработал), пытала Росликову и резала ее ножом и пилила пилой, пока убийца смотрел, командовал казнью и наслаждался зрелищем. Следы его спермы найдены на половине вещей в подвале, на стенах, на полу, на телах жертв и даже на потолке. К сожалению, оказалось, что группа спермы и группа крови не совпадают. Ребров оказался из тех редких людей, у кого они разные.

- Так сними показания, - велела Юрьевна.

Васин подался вперед и заморгал, не веря. Бедный "золотой мальчик".

- Так я же с тобой... с вами... Я хотел на место...

Юрьевна покачала головой. Васин -- он же "Васенька", был новенький, толку на месте преступления от него было немного.

Васин никогда не работал на "земле", его сразу после академии продвинули в область, он отработал (скорее числился, ядовито подумала Юрьевна) там три месяца, а потом папа через крутых знакомых продавил его в Главк, на резонансное дело (будь оно опять же неладно, подумала Юрьевна).

- Сделаешь, догоняй. Только все как положено, смотри, проверю. Без халтуры.

Васин нехотя кивнул.

- Вот и умница, солнышко. Да... Телефончик у длинноногой возьми, - заметила Юрьевна словно между делом.

- Что?!

- Вдруг мне тоже понадобится... снять показания.

Васин заметно повеселел. Решил, что нащупал слабую точку коллеги. Все-таки у этих, из высших сфер, свое мышление, слегка инопланетное. Везде ищут, кому выгодно, кто на чем сидит (от наркотиков до темных дел в прошлом), и нащупывают рычаги давления.

Васин -- мальчик милый, но испорчен судьбой генеральского сына... или чей он там сын? Юрьевну это мало интересовало. Главное, что Васеньку толкали вперед, к вершинам следственной карьеры, аки Моисея через море -- на пути аж вода сама, услышав имя папеньки, расползалась в стороны.

Интересно, Макарыч в курсе, что его хотят сплавить на пенсию (которую он уже выслужил), а вместо него поставить молодые наглые кадры? Конечно, в курсе. Старый боров свой хлев знает. И сожрет молодняк в очередной раз, не подавится. Хотя папаша у Васи силен, конечно. И все-таки Макарыч -- это Макарыч. Даже представить страшно, как вот эти молодые стильные косточки нежно хрустнут на желтых выщербленных клыках...

- Все, я на место, - сказала она. - Займись свидетелями. Понял?

Васин обреченно кивнул.

Она надела пальто. Вот и сходила на выставку. Работа, работа. Прямо как на "земле".

- Служебку заказать? - оживился вдруг Васин.

- Не надо, я на своей. Так быстрее.

Юрьевна сбежала по лестнице. И вдруг остановилась.

"Подожди, - сказала она себе. - А не забыла ли я кое-что? Ах, да. Мои переживания по поводу... Свечников, Свечников".

Она достала из косметички зеркало, тщательно прорепетировала выражение своего лица, подумала, кое-что поправила... Бровь повыше, не пережимать. Еще раз прорепетировала... Вот, теперь убедительней.

"Девять тел, насильственное. Ребров убит. Свечников тоже убит", - вот что сказал ей Васин в допросной.

"Эх, Свеча-Свеча, - подумала она холодно. - Допрыгался, дурак. Говорила я тебе..." Попыталась выдавить слезу -- но не получилось.

Ладно.

Она вышла из СК, нашла за забором машину -- белый "мерс" 1984 года выпуска. Юрьевна села за руль, вставила ключ в замок зажигания и завела двигатель. Он ровно и мощно заработал. Машина хоть и была почти антиквариатом, но это была крутая машина, старое немецкое качество. Тевтонские мощь, основательность и скорость. Классные кожаные сиденья, деревянная отделка салона, шесть цилиндров.

В такой ее в первый раз изнасиловали, а потом выбросили голой и избитой на дорогу. Зимой. Девчонку пятнадцати лет.

Она поднялась и пошла, истекая кровью, по дороге, чтобы выжить... Шла и материлась так, как никогда больше. И выжила.

Ладно, машина была не такая же...

Машина была та же самая.

© Copyright Врочек Шимун (vrochek@mail.ru) Размещен: 09/06/2021, изменен: 09/06/2021. 91k. Статистика. Повесть: Проза, Детектив, Хоррор Скачать FB2		Ваша оценка:
Аннотация: Окраина Москвы, лето 2019-го. В отделе полиции появляется молодой человек (Денис) с истекающей кровью девушкой на руках. Единственный выживший рассказывает жуткую историю о том, как группа друзей отправилась на велосипедную прогулку и попала в лапы к серийному убийце. К счастью, появился полицейский, идущий по следу маньяка. В схватке друзья Дениса погибли, погиб и герой-полицейский. Маньяк мертв. Не самый плохой финал. Но что-то в рассказе Дениса настораживает следователя... От автора: В соавторстве с Владимиром Мистюковым. На основе одноименного сценария.

Врочек Шимун : другие произведения.

Доктор Чистота (Кожеед)