Пальцы

Все, что я вижу, это его пальцы - длинные, тонкие, очень такие аристократические. А он говорит и говорит. О чем? Слышу отдельные фразы: ты такая смешная, с тобой весело, ты мой лучший и настоящий друг. Его пальцы нервничают, они начинают выстукивать какой-то смутно знакомый ритм. Минуты через две после того, как он замолкает, я вдруг понимаю, что мне нужно что-то сказать, ведь он сидит и смотрит на меня. И ждет. Чего он ждет? Я наконец-то отрываю взгляд от его рук. Говорю то, что приходит в голову:

- У тебя красивые пальцы

- Что?... - хмурится он

- Пальцы. Очень красивые. У тебя

- Ты издеваешься?

- ... Почему ты так думаешь?

- Тебе что, больше нечего сказать?

- Не знаю. Давай завтра поговорим

- Ты вообще слушала то, о чем я говорил?

- ... Да...

- Меня завтра здесь уже не будет! Я уезжаю. Возможно, надолго. Причины я только что пытался до тебя донести, но, похоже, мои пальцы занимают тебя больше, чем смысл моих речей. Как-то я забыл, что общаюсь с маленькой девочкой, мне почему-то казалось, что я разговариваю с взрослым человеком.

- Я на год тебя старше

- И?.. Ты в зеркало смотрелась? Да тебе больше четырнадцати в жизни никто не дал бы! И вообще, мне надоели эти игры, эти притворства, мне надоели твои кеды, неизменный рюкзак за спиной, как у рэппера- малолетки, надоело то, что тебя иногда принимают за моего младшего брата, надоело чувствовать себя каким-то извращенцем рядом с тобой!

Нет, я не буду плакать. Нет, только не сейчас. Нет. Нет. Нет.

Предательские слезы. В самый неподходящий момент.

- Так и знал. Идиот. Но знаешь что? Я не хочу извиняться. Стыдиться искренних порывов души нельзя. Я давно хотел тебе это сказать. Понимаешь, ты не девушка. Ты друг. И мне нечем ответить на твои чувства и желания. Прости, я, наверное, жестокий. И, возможно, необоснованно агрессивный. Но ты сама во всем виновата. Для меня загадка, зачем ты себя уродуешь? Зачем носить эти безобразные вещи? Ты же родилась девушкой!

Я молчу. Я не могу сказать ни слова. Похоже, и рыдания уже затихают. Спокойно. Вдох. Выдох. Вдох. Выдох. Fuck, опять слезы. Дура. Ненавижу себя. Дура.

Если бы он меня обнял, я уткнулась бы в его плечо, как это бывало не раз. Но я же себя всегда обманывала. Я думала, он любит меня. Любит мои кеды. Мой рюкзак. Любит то, что я иногда такая инфантильная. Оказалось, он терпел. Но зачем? Почему нельзя было сразу во всем разобраться? Отправить меня в первый же день, и дело с концом?

-Зачем было меня мучить? - вслух говорю я

-Я думал, что смогу

-Быть со мной?

-Да. Любить тебя. Думал, что со временем мне станет все равно

-А теперь?

-Понял, что ошибался

-Ты вообще когда-нибудь чувствовал ко мне влечение?

-......

-Нет?! Никогда?!

-......

Он смотрит в пол.

-Ну скажи же это, будь мужчиной. Скажи: "Я два месяца встречался с девушкой, которую ни разу не захотел. А она, дура, думала, что у нас серьезные отношения и я просто не хочу торопить события". Скажи!!! - на смену слезам уже приходят истеричные нотки в голосе

-Да!!! Да, так и есть. Я привязался к тебе, я думал, что секс - это не так уж и важно. Ты стала самым близким мне человеком. Мне казалось, что глупо терять это лишь из-за каких-то инстинктов.

-А теперь? Что изменилось? У тебя случился замечательный секс, и ты понял, что больше не можешь со мной встречаться?!

-Прости за вопрос, но не считаешь ли ты, что то, что было между нами, скорее вписывается в понятие "дружба", чем "роман", а?

-Ненавижу тебя. Ты не ответил на вопрос. Ты с кем-то переспал? Трахнул какую-то супердевочку на каблуках и с маникюром? Решил, что отныне тебе только такая и нужна?

- Нет. Дело в другом. Секса не было. И каблуков вроде тоже. Да это и

неважно.

Ты не поймешь.

Я достаю из рюкзака пачку Winstonа. Закуриваю. Затяжка, вторая...

Вроде легче.

- А она не курит, да? Или курит исключительно slims?

- Прекрати.

- Ну я же угадала

- Да, окей, она курит Vogue. Не ментоловый. Обычный.

- У вас все серьезно?

- Нет. Я ее два раза в жизни видел.

- Шустрая девочка какая.

Он вздыхает и смотрит мне в глаза. Странно, когда-то его глаза казались мне особенными. Нет, не может быть, что я от него так быстро вылечилась. Но - абсолютно обычные глаза. Грустные. Разочарованные даже я бы сказала.

- Ты уезжаешь с ней?

- Нет.

- Тогда ничего не понимаю.

- А по-моему, все ясно. И логично

Закуриваю вторую сигарету. Смотрю перед собой. Да, а он прав. И она, эта девочка гипотетическая, тут ни при чем. Он все это говорит мне сейчас, чтобы я не ждала, не мучила себя ожиданием вестей и звонков. Понятно же, что в его планы не входит мне писать.

- Спасибо

Он удивлен.

- Спасибо, что говоришь это сейчас. Я серьезно. У меня будет время отойди от всего этого и зажить снова. Без тебя.

- Прости меня. И за грубость прости. Ты... ты очень хорошая. Я благодарен тебе за все.

Сейчас было бы самое время нам обняться так по-дружески, поцеловать друг друга в щечку и расстаться навсегда.

Но он не может меня обнять. Да и я этого не хочу.

Так и сидим. Пиво уже выпито, последняя сигарета тлеет в пепельнице. А на душе у меня лишь пустота. Мне не больно, мне не хочется убить его или себя или еще что-то такое безумное утворить, нет, мне просто хочется сейчас оказаться дома, в постели, заснуть и на следующее утро проснуться, ничего об этом всем не помня.

Я не хочу, чтобы всего этого не было, потому что где-то там, на задворках сознания, я понимаю, что он прав и что мы друг другу не подходим. Да и чего уж там, я всегда это знала. Просто... просто мне так хотелось любить! Мне хотелось быть кому-то нужной, мне хотелось приносить себя кому-то в жертву! Впрочем, виновата сама. С этим уж не поспоришь.

- Слушай, а можно с тобой сейчас поговорить, как с другом? Могу я быть откровенной с тобой и рассчитывать на взаимность, м? - похоже, я уже даже улыбаюсь

- Ну, наверное... Тогда, может, еще по пиву?

- А, ну да. Пиво пьют с друзьями. Да, конечно, еще пива!

Он не знает, улыбаться или оставаться серьезным, но в конце концов понимает, что со мной сейчас лучше поддерживать этот полуфальшивый игривый тон, достает из джинсов деньги и идет к барной стойке.

Возвращается с тарелочкой орешков и двумя бокалами.

- Спасибо

- Ну, и о чем мы будем друг с другом откровенничать? - похоже, улыбка даже искренняя. Сволочь, как же она ему идет!

- Я просто спросить хотела, - я делаю глоток, - понимаешь, мне всегда казалось, что такие парни, как ты, альтернативщики, неформалы так называемые предпочитают исключительно таких же девушек. То есть тоже в джинсах - не перебивай - кедах, с рюкзаками. Что им не может понравиться пустышка без мозгов, но с огромным декольте. Что для них важнее не девушка, а соратник, добрый друг и помощник во всех начинаниях, та, которая будет мерзнуть на репетициях его гениальной, но еще не признанной группы в подвале или ночевать в подъезде, потому что больше негде. Или кататься в забитых электричках на сейшены в неизвестно какие города. Или пить водку на улице из пластиковых стаканчиков... А эта твоя мисс, похоже, совсем от всего вышеперечисленного далека, а?

Он понимает, он по моим глазам видит, что я опять начинаю заводиться, что я ни хрена не успокоилась и ожидать от меня можно чего угодно, но все-таки отвечает:

- Это все чушь, то, что ты сказала. Хочешь искренности - пожалуйста, - мне всегда нравилась эта его манера сразу отражать любой выброшенный в его сторону негатив, - эти твои представления - просто попытка оправдать свое поведение. Никто не заставлял тебя все это делать! Ты в любой момент могла сказать "С меня довольно, я не буду жить твоей жизнью, в которой по большей части холодно и грязно!" и -уйти. И тогда я бы задумался. И пошел бы за тобой. И да, я неформал, можешь повесить на меня этот ярлык, но я по-своему консервативен! И девушка - это девушка, а не соратник! Девушка - это нечто хрупкое и слабое, это то, что хочется защищать!

Достает сигарету, закуривает, выпускает изо рта колечки дыма. Опять уставилась на его пальцы. Похоже, их немного трясет.

- Ну ладно. А о деньгах ты подумал? Красотка не будет сидеть с тобой в таком баре и пить отечественное пиво. У нее запросы немного другие будут. Как же ты справишься, а? - я любым способом пытаюсь его как-то унизить, сделать если не больно, то неприятно, отомстить. Ну это и понятно.

- Ладно, я понял. Без подробного разговора о ней мы не обойдемся, да? Мы познакомились на дне рождения Сани.

- Ага. Когда я ушла. Как она выглядела?

- Брюнетка в серой юбке. Волосы до плеч.

- Ааа, помню. Красивая. Молодец. Good for you. Ну и? Вы целовались?

- Да.

- И только?

- Почти.

- Ясно. Обычное знакомство, у тебя таких пропасть было. Но чем же она зацепила?

- Не знаю. Мне просто с ней было нереально хорошо. Мгновения с ней были круче любого наркотического прихода. Именно тогда я понял, что такое по-настоящему желать кого-то.

- .....

Я подношу полупустой бокал к губам и залпом его осушаю. И закуриваю, конечно.

- Она пила водку?

- Да.

- Много?

- Нет, вроде.

- ....

- .....

- Ладно, я пойду, наверное

- Ты сама хотела откровенности

- Я не жалуюсь. Я просто хочу придти домой и порыдать в подушку. И ты не виноват. Просто... просто жизнь так решила.

Он кладет свою руку с длинными пальцами на мою маленькую ладонь. Опять изучаю эти пальцы. Такая родная крохотная родинка возле ногтя. Такие родные пальцы. На секунду появляется желание отрубить себе один из них на память. Заспиртовать и смотреть каждый день. Любоваться.

- Пусти, я пойду.

Он убирает ладонь, смотрит на меня.

- И все-таки, нам было хорошо вместе, - произносит он, потому что нужно что-то произнести

- Ну да, неплохо так, - я пытаюсь улыбнуться и сдержать слезы. Беру со стола зонтик, - Прощай.

Выхожу, и там, под дождем, уже рыдаю во весь голос. Люди оборачиваются. Идиоты.

А перед глазами у меня лишь одно: пальцы. Его пальцы. Теперь они буду нежно гладить чье-то тело и заботливо обнимать другую девушку. Нет, все-таки нужно было их отрезать. И заспиртовать. И прислать ему по почте парочку.

На улице мороз и идет даже не дождь, а мокрый снег. Я не застегиваю куртку, не открываю зонт.

Да, я просто хочу умереть.

Я хочу, чтобы он меня задушил. А на шее остались бы следы.

Следы от его пальцев.