стираются в памяти лица.
и бывший кумир или бог
со временем просто крупица
в сознании несвязный комок.
клубок из нечетких портретов,
где временем стерт силуэт,
лишь, изредка, смутное эхо
в альбоме из прожитых лет.
стираются в памяти даты -
событий имевших резон.
и мчится все время куда-то
наш мир. реальность как сон.
кривые, зигзаги, прямые
иль просто большое пятно.
то гордо стоишь на Памире, 
то в пропасти пробуешь дно.
стираются в вечности люди,
хоть кто-то и встал на гранит,
а время все смертное губит,
но тщательно тайны хранит.