Он юн, прекрасен был и смел,
Играл часами напролет.
Души стремительный полёт
Он не держал. Он не умел

Скрывать порывы своих чувств.
Он не хотел фальшивым быть
И по теченью робко плыть,
Хоть часто кошелёк был пуст.

Он скрипку брал (как ты - обрез)
Наизготовку и палил
Из всех своих душевных сил,
И мыслью рвал наперерез.

Он юн, прекрасен был и смел,
Играл часами напролёт,
Вокруг себя собрав народ.
Теперь, наверно, постарел...

Когда его в ночной тиши
Услышишь, торопясь домой,
Ты скромно рядышком постой,
И уходить ты не спеши.

Послушай, сколько дивных нот
В холодном воздухе дрожат,
Ошпарив с головы до пят
Волненьем. Так смычком ведёт

Старик-скрипач. И звуки те,
Что долго помнить будешь ты,
Цветут, как майские цветы,
И блеском все равны звезде.

Он не хотел... Он не умел...
Он должен был... И как играл!
И голос стар, и волос бел...
Себя искусству он отдал.

июль - сентябрь 2014 г.