Бывали чувства... Чаще - слов игра,
Искрящихся стогранным бриллиантом
В стакане памяти с ментальным провиантом -
Особенно когда игра стара,
Из ультрамодной став лишь экстравертной,
Метафоричной, в душ глуши инертной...
Подобных - тысячи на кончике пера,
В ночи чернильнице, под фиг листом пустыни,
Где память без накидки слов простынет,
Застынет глыбою янтарной льда -
Не тает чувств тех мертвая вода,
Чья и роса - лишь россыпи алмазов,
А после - пойло боли унитазов,
Где суть - любых последствий чистота
И чувств - в игры процессе - пустота...
Зачем в игре той старой им свидетель:
Любовь, надежда, вера - рая ль дети,
Приемные ли отпрыски стыда?...  
Одна беда - смерть солнца на рассвете,
Когда проснутся вдруг молчаньем уст
С тем миром рядом, что и с ними пуст,
В чьем саване - ни пуговиц, ни петель,
Со всех сторон так остр, что всюду туп...
А рядом с ним - чувств вроде их - но труп...
Меж них - игра лишь бриллиантов граней
В былом... И солнце вряд бесчувственное встанет,
А без него и ночью, и с утра
Бесцветна граней, слов и чувств игра -
Мета-фора...
Не та пора... 
Пора!

26.08.12