Заболотников Анатолий Анатольевич :
другие произведения.
Гематома сердца
Самиздат:
[
Регистрация
] [
Найти
] [
Рейтинги
] [
Обсуждения
] [
Новинки
] [
Обзоры
] [
Помощь
|
Техвопросы
]
Ссылки:
Оставить комментарий
© Copyright
Заболотников Анатолий Анатольевич
(
zabolotnikov@rambler.ru
)
Размещен: 24/01/2003, изменен: 17/02/2009. 9k.
Статистика.
Стихотворение
:
Поэзия
Ваша оценка:
не читать
очень плохо
плохо
посредственно
терпимо
не читал
нормально
хорошая книга
отличная книга
великолепно
шедевр
Аннотация:
В.В.Маяковскому
Гематома сердца!
Рвал век
Рубах вороты,
Через глотку
Заливаясь
Водкой,
Но из писки
выливаясь
Виски.
Врал изворотливо,
С гонором,
Дорого,
С гонораром,
Доноров корча:
"Ну, ори!
Потрохи сук ворочая!
Глазки лаская киски", -
Прочих же
Проча
В кормчие!
Please the pigs!...
Верил!
Варил зарево!
Ростом был
В сто сорок
Родичей!
Корчил строками
Заживо!
Верил
В кумира?...
Порченый,
Завороченный с потрохом ,
Замертво
Эру отсрочивший,
Почивший
Между прочими...
Рвал ты эпохе
Вороты
Косовороток Каина,
Рвал,
Но строкой
Надорванной,
Задробленной,
Ограбленной,
Добитой потом
Камнями
И постаментом
Раздавленной...
Там ли мы?
Том ли - мы?
Темны ль мы?
Тем ли путем -
В потемках ли?
Вороги врали -
Врем ли мы?
Те ли врут -
Мы ли - вороги?
Верили!
Ворам!
Верим ли?!
Обморок...
Морок...
Рок...
Ок!
Влип...
Кому же урок?
Липкий курок,
Но как иначе
Сбежать от урок,
Кожаных курток,
Пролиткульта
И всего их футура,
Мною ж срисованного
С натуры,
И вознесенного
На верхотуру...
Сдуру?!
То оправданье ль,
Что нет топора,
Вырубить чтобы
С пера моего же
Горы
Вчерашнего города-сада?
Надо ль?
Что ж тогда
Нам останется
Средь всего это
Смрада?
Останкинская?
Нет, полкилограмма!
Фа
Соль
До...
Сольдо?
До
Ля
Ре...
...?
Доктора свинцовых примочек:
“Кровь рассосется, меж прочим,
Точно за полночи..."
Откуда же?
Как?!
"Из сердца
Болезненной гематомы.
Скерцо, поэт, скерцо!"
Кома!...
Неужель на крыльце
Дома?
Знакомо,
Все знакомо,
Но без всего
Их змеиного Кома...
Верил чему?
Рёву...
Врал,
Говоря правду...
Вон, уж висит
Дерёвня
Справа -
Врезались
В руки
Красные звезды -
Гвозди!
Слева еще
Свободно!
И
Приглашают
Как в гости.
Поминки
Уж справлены
Всем сразу
Осенью!
В центре -
Мужик голодный,
Древком продырявленный,
Пролетарием
Якобы
Отравленный,
Буржуем же
Красным
Приправленный
Перцем,
Плевелами, травами -
Зеленью.
Жрали оравою...
Сердце!
А эти - справные,
Боятся:
Орали ль мы?
Задаром орали ль мы?...
А сра...
Да где же мой маузер?!
Стерв
Припугну,
Из широких штанин
Дубликатом свинцового груза
Достану...
Свой оголенный нерв...
Только вода - в их арбузах...
Читайте, завидуйте: СССР...
Пока доберешься до Р -
Уссышься,
А те же все юзом
Ползут уж...
"Да кто же:
Мистер ли, бюргер ли,
Сэр?!"
Что вы -
Быдло,
Но с пузом,
Внизу же хвостик -
ХЕР!
Столь поползет -
Устанет страна
От них уворачиваться.
Спит,
Как обычно бедна,
Голодна,
Ждет словно праздник горячих щец!
Скоро будет совсем одна...
Скоро...
Одна!
Пиз...ец
Упал с башни,
Но это башне конец,
Некому больше спрашивать:
"А шо це?"
Прости за прощальные
Шашни
С шутками -
Сутками
Смеюсь я
Над этой ужасной,
Суетной,
Псу и то
Набившей оскомину
Аж до хвоста,
Их жизнью,
За которую держатся все:
Не курят, качаются, трезвые,
На диете ль особенной,
И попусту не грешат,
Место на кладбище ищут
Достойное,
Чем меня как раз и смешат -
32-х калибровым оскалом
Покойника -
Щелкунчика этакого
С рожей и пузом
Бомжа,
А в остальном же -
Автопортрета!
Как ожил!
Как жил!
Как ил!
Как!
И с таким я восторгом
Врезываюсь
Даже мысленно
В те самые звезды
С выбитыми уже
Стеклами
Двумя
Предо мною
Поэтами,
Улетающими в ими же созданные
Выси
Из ноева мира блеклого,
Усыпанного лишь
Осколками,
С венков ли ваших
Иголками...
Но толку им -