И мыслей нет. Верней их много,
Но не ложатся в стройный ряд.
Как в бурную метель дорога,
Они ведут унылый взгляд.

Я знаю - так неправильно, не нужно,
Они, как почтальон, уносят письма вдаль,
И ветер, пролетающий натужно,
Не замедляет темп. От этого печаль.

Подобно сигарете тлеет время,
И все прекрасное уносит пепел вниз,
Боюсь, что ставя ноги в стремя,
Вместо него окажется карниз.