Знаете, что такое - быть мальчиком, затыкающим дырки в плотине?
Избитая цитата, верно. И образ - затаскан и истрепан. Все правильно.
Но именно так я себя и чувствую: маленьким мальчонкой, в коротких штанах на лямках, в потрепанной рубашонке-распашонке, с лохматой нестриженой головой, и босиком. Перед плотиной. Огромной, выше неба, от горизонта - и до другой стороны земли...
Из маленьких дырочек в теле плотины сочится - пока каплями, но все еще впереди - искрящаяся на солнце влага. Даже только взгляни на нее - и почувствуешь вкус соли на губах. Соли - и свободного моря, вольного ветра и скрипящих снастей парусников, белеющих в зеленоватой синеве...
Но море - там, за стеной. А я - здесь. Затыкаю те дыры, где вода уже не тянется капелью, но бежит струйками и ручейками... Пальцев не хватает. Рук - не хватает, пусть я уже и могу перещеголять рукастостью саму Кали, и, чего уж там - и Тысячерукую Гуань-Инь тоже. Многого не хватает!
...Но зачем я сдерживаю готовую рухнуть плотину? Зачем я препятствую естественному течению событий? В силу своей противоречивой, но такой человеческой природы? Или - потому, что так надо?
Мальчик из той, затертой тысячью сравнений, истории - он ведь город спасал. Целый город. И жителей. И поля. И черт знает еще что...
Я оборачиваюсь, на миг отведя туманящийся усталостью взгляд от молчаливой темной стены. За моей спиной, там, где должен шуметь бесконечно прекрасный Город - пустота. Нет. Хуже. Пустыня. Желтые, цвета старой кости пески тянутся в никуда, а над ними гордо возносит плюмажи-шпили колышущийся в мареве раскаленного солнцем воздуха мираж Города.
Мираж.
Пустыня?
И море - за стеной. Шепчущее, ласковое море. Запертое.
И ветер, что носит барашки-волны - тоже заперт. Там, за плотиной.
Зачем тогда я храню целостность того, что исчерпало свою ценность? И, более того - нарушило равновесие, обратив плодородные некогда земли моей души - в пустыню, а Город - в призрачный мираж?!
И я вынимаю миллионы пальцев, отнимаю тысячи ладошек, отвожу в сторону сотни рук...