Интересно, бывают ли у утра приступы похмелья? Если бывают, то именно сегодня -
утро было еще пьяно. От тяжелого белого пушистого снега, лениво осыпающегося с наклоненных ветвей, от нелегкой ватной белой тишины, спустившейся на наш город, от низкого неба...
В это похмельное утро вторника, третьего марта, проснулся и я. Не помню. Не помню, что снилось. Но голова была тяжелой, меня кружило и бросало из стороны в сторону, мир словно бы колыхался куском застывшего студня в ложке дня... Значит, ночью я снова путешествовал.
"Бабушка! Бабушка! Я опять летал во сне! - Будешь курить на ночь всякую дрянь, и наяву летать будешь..."
Как-то так.
Самое обидное - память не сохранила ничего, кроме бессвязных мутных обрывков, которые и рады были б сложиться во что-то цельное, да не могли. Или не хотели?
Я привычно запахнулся в утреннюю тогу, расправил складки возле ярко-лилового кушака и обновил слой отражателя на оконных рамах. Солнца сегодня не ожидалось, но иногда стоит проявить немного лишнюю предусмотрительность, нежели потом пожинать плоды собственной безалаберности. И свежий отражатель - только половина дела. Или - четверть?
Мир снова покачнулся.
Что-то так?
В попытке прийти в себя я схватился за край стола. Ощущения прикосновения к монолитному дубовому пласту придали уверенности, но и добавили сомнений. Сомнений в окружающей реальности. Или - в реальности окружающего?
Что-то - не так...
Стены подернулись патокой люминофора, стекавшего вниз, к отверстиям рециркулятора, и приобрели естественную прозрачность. Комната вышла на дневной режим.
ВСЕ - НЕ ТАК!!!
Я молча смотрел не открывшуюся панораму, и пытался ущипнуть себя. Хотелось проснуться. Очень хотелось. Сквозь хрустальные стены комнаты, находившейся на вершине высоченной башни, проступали сотни и сотни тонких башен разной высоты, гвоздями старой койки высохшего йога уходящие к горизонту... У их подножий зеленела из-под выпавшего ночью сиреневого снега трава, кусты весело отряхивались, помахивая ветвями. Сверху башни словно бы накрывал купол серого с прозеленью неба. На возведение купола в свое время ушло три года и невообразимое количество ресурсов Города...
Так... Я - сплю. Нет, я бодрствую. Впрочем, ни в чем - не уверен.
Может, я сбрендил? Сошел с ума, потерял рассудок, сдвинулся по фазе, присел на "ку-ку", сорвал себе донжон...
Нет. Я - нормален. Ненормален мир вокруг. Ненормален для разума, но привычен для тела.
Я закрываю глаза. Темнота, притаившаяся дотоле под веками, клубясь, вырывается на свободу, и я падаю, падаю в бесконечно клубящуюся ее черноту, изредка вспарываемую вспышками беззвучных молний...
Наступило утро. Тяжело, медленно. Степенно, если угодно. Или - крадучись, не смея тревожить спящую действительность.
Интересно, бывают ли у утра приступы похмелья?...
Впрочем, какая разница. Главное, чтобы мир был ТОТ. Или ЭТОТ?