Что стихов не пишешь,
Балуя меня,
На окно не дышишь,
Крестики чертя?

Мне твои приветы
От цветов и снов,
Там, где были летом
(В том числе, кустов).

Я по ним считаю
Явь и сны твои,
Словно бы читаю
Книги о любви.

Или осень - тётка,
Подлая свекровь,
Достаёт настолько,
Что ушла любовь?