Куски стихов

На улице пустился дождь,
И ты идёшь к себе домой.
Тебя вновь пробирает дрожь,-
Не знаешь, что там, за стеной.

А в этом доме - тишина,
Ведь никого давно уж нет,
И только где-то на полу
Есть чей-то отпечаток-след.

Ты не узнаешь никогда,
Что в этом доме жил поэт,
Он видел жизнь такой, как есть,
Все живы, а его уж нет.

Но явно было что-то в нём,
Что так терзало его дух.
Всю жизнь молчал, жил одним днём,
И не было друзей вокруг.

Когда все уходили прочь,
Он дальше продолжал писать,
Чего не смог он превозмочь,
Ставил на всём свою печать.

Для всех он был теперь чужим,
И жизнь сыграла злую шутку:
Он вскоре стал совсем другим,
Спокойным был лишь на минутку.

Он понял, что сошёл с ума,
И никому не признавался,
И он ушёл: лишь тишина
И след в том доме оказался.

И перед этим все стихи
Порвал на части, сжёг в камине,-
Зачем писать, если никто
Не прочитает их в помине?

Опять меняет жизнь людей,
И мы - лишь куклы в её власти.
Ах, сколько душ ей удалось
Сгубить, лишь накаляя страсти!

И только ветер за стеклом
Кому-то о тебе напомнит,
Срывая буквы твоих строк,
И собирая вновь
Куски стихов.